солнцем Бог страдает,
А у ног, на срубе, серебром
На цепи ведро водой играет.
Путник не шагал, уже бежал
Из последних сил к воде манящей,
Задыхаясь, пил, он не знал,
Что в ней смерть под солнышком искрящим.
И вода как будто бы чиста,
Но прошило смертью тело вдруг.
Вскрикнул и упал он у креста,
И во взгляде огонёк потух.
Нет, не совершенна жизнь земная:
Прежде чем пить воду, осмотрись,
Так как не всегда вода – живая
Так не всюду у распятья жизнь.
Белизну не обрести
В день последний хмурой осени
Манной с неба снег упал,
Как года брюнетку проседью,
Землю мило украшал.
На её больное тело
Он ложился словно мазь,
А вот сырость то и дело
Превращала радость в грязь.
Грязь для тела, как заноза —
Мимо слухов не пройти,
Как и снегу без мороза
Белизну не обрести.
Точно так же вот без Бога
Радость в мире не найти.
По расквашенной дороге
Без Иисуса не пройти.
Человек, не зазнавайся,
Что посеешь, то пожнёшь,
Без Христа, как ни старайся,
Красотой мир не спасёшь.
Поэту
Взор Пушкина летит куда-то вдаль,
Взволновано гляжу в глаза поэта,
Застыла в них огромная печаль:
Заметно это даже на портрете.
И я, взглянув на всё в Господнем свете,
От Господа вдруг получил ответ:
«Ты знай, что в грешном мире быть поэтом
Довольно трудно – должен нести свет».
Всё ж не простит Господь поэту слабость,
Призвав его мир грешный обличать:
Он должен воспевать не только радость,
Про горе он обязан рассказать.
А если он продаст за деньги душу,
Или за должность станет льстить властям,
Бог на поэта гнев вдвойне обрушит:
Нельзя служить обоим господам.
Благодарю Тебя, Господь
Ромашка белая притягивает ближе,
Краснеет, как влюблённый мак пред ней,
Благодарю тебя, Творец, что вижу
Неповторимую красу любви твоей.
Люблю я хлеба свежее дыхание,
Ловлю лесов бодрящий аромат,
Благодарю Тебя, мой Бог, за обоняние,
И осязанию, Творец, я также рад.
Бежит ручей и как дитя смеётся,
И шепчет тополь, словно старый друг,
И пенье жаворонка в сердце отзовётся,
Благодарю Тебя, Господь, что я не глух.
Спасибо, что хожу, пишу, читаю,
И за надежду в самый трудный час,
И радуюсь тому, что прославляю
Спасителя, страдавшего за нас.
Только час
Колючий ветер застилает
Могильный холм сухой травой,
Давясь слезой, над ним рыдает
Вдова, прижавшись головой.
Недоговаривая слоги
В словах, летящих из груди,
В