травы там и сям…
Я рассматриваю картинки,
Разделившие день пополам.
Точно так, как утро срезает
Ломоть ночи – на бутерброд.
И икринками чёрными тают
Тени-пятна. Со звоном народ
Нажимает будильников кнопки,
Поднимается шум, беготня…
И тарелок на кухнях стопки
Пахнут сыром и хлебом, маня…
Жмурюсь круглым часам – уже девять.
Но ведь лето – у всех выходной,
Что угодно душе – можно делать…
На балкон выхожу. Словно мой,
Усмехается город курортный,
Атаковано море гурьбой…
Акварельно-синие волны
Превратились в бассейн заводной.
Я смакую смешные ужимки
На квадратиках фото-минут…
«Полароида» старые снимки,
Тот же пляж, наш номер, маршрут.
Есть одна лишь деталь не простая:
Десять лет уж минуло. Вдруг – щёлк!
Снова кадр – под дверь. Поднимаю…
А в сюрпризах ведь знаешь ты толк. :)
Интуиция
Исхоженными тропами не бродим,
Искусно выбираем себе путь,
Одеты по последней самой моде,
А друг на друга – даже не взглянуть.
По тротуарам, меж витрин и магазинов,
По гравию, вдоль парков из берёз,
Летим к делам, соседствуя незримо
И думая, что счастливы всерьёз.
И вновь, встречая лица пассажиров,
Мы в стопку складываем прожитые дни.
Всё медленней мечты текут по жилам,
Всё чаще остаёмся мы одни…
Но ищем – с упоеньем и в тревоге,
Вдруг ошибёмся – и сбиваемся с пути,
И время рассыпается в дороге,
И путает прохожих конфетти.
И тропы замирают от испуга,
Ведь страшно по отдельности идти.
Другим смешно. Но как же нам друг друга
В толпе хохочущей всё-таки найти?
А сон был тёплый, как вино…
А сон был тёплый, как вино…
По векам он стекал всё ниже.
Молчали, как в немом кино,
И молча становились ближе.
А ночь твердила всё одно,
И тьма была светлее снега…
Мы думали своё давно,
Боясь недавнего побега.
С разлуки началась заря,
И где-то – шелест человека…
И спичка вместо фонаря,
Авто из сумрачного века.
А сон был нежный, как вода.
Лишь только им теперь жила я.
Он снился мне – везде, всегда —
С той самой встречи в дымке мая.
Время
Время не лечит. Время капризно.
Лечит таблетка или микстура.
Ты для меня – многогранник, ты – призма.
И от тебя – температура
Градусов сорок, а может – и выше.
Время в разлуке – делает хуже.
Ты – ингалятор, который не дышит,
Ты – та петля,