камуфляжа армейскую фляжку. Ну, тут уже все понятно. Не то что бы у меня похмелье, так просто легкий сушняк, но думаю, надо устраиваться на какую-то работу, желательно интересную, чтобы задержаться на ней. А то дома пытки так и ждут. Журнальчик, с собой возьму, там же объявления, там же вакансии, там же легкая эротика. Эх, Москва, Москва – умеешь гадости печатать.
– Ты, что сдурела? – с безумными глазами, отвечал я Даше. – Не пил я ничего. А сам про себя думаю, зря я с рыбаком фляжку распил. Ой, да зря.
– Ты что думаешь, я запах перегара не учую. Еще и с какой-то газетой приперся.
– Это не газета, а журнал.
– Зачем она тебе?
– Работу искать.
– Как же ты ее искать-то будешь, придурок? Если ты Витенька только то и делаешь, что бухаешь? А?
Так и хочется ответить на это ее «А». Прямо вот знаете ответить. Ответить чисто по-мужски, да и так громко и внятно со всей злостью и ненавистью «ХУЙ НА!!!!». Но я сдерживаюсь и протягиваю ей три тысячи рублей. И начинается: Откуда эти деньги? Где взял? И все в этом стиле.
– Заработал. И тут я понял, что зря это сказал. Прежде чем что-то сказать, нужно подумать, хорошенько все взвесить, так же и принимать решения. Оказывается можно по три тысячи домой приносить каждый день, да еще и с перегаром приходить. Проклятые бабские высказывания в стиле «Ты же можешь, когда захочешь», или «Надо чтобы была стабильность», утомили мой мозг.
– Все нам надо идти к моей маме – утвердительным тоном воскликнула благодарная за деньги самка.
– Нет не сейчас. Сейчас я не могу – и я стал закуривать.
– Почему не сейчас? Разве у тебя есть дела?
– Мне нужно принять ванну, выпить чашечку кофе – не успел пойти дым изо рта, как Дашенька была вылитый Папанов, а из меня оказался хуевый Миронов. После очередных заскоков, она начала кому-то писать в телефоне, да и я тут начала добавлять масла в огонь «Контора пишет». Советские фильмы не идут на пользу молодому поколению, так как в настоящее время не понимают старый сарказм.
Пора сваливать. И точно не к ее маме. Эти бабские заебы, до добра не доведут. Не забыть бы мне журнальчик модный, глянцевый. Хотя пусть дома поживет.
Иду по улице и куда я направляюсь? Все как-то непонятно, как группа Поп-механика. Все как-то однотонно, как песня группы «Центр» – (многие сейчас представили картавого Алешу «Гуфа», но нет, я имел виду старую рок-группу) «Привет тебе».
FUCK! FUCK! FUCK! FUCK! Я уже и забыл, что хотел быть самым успешным бизнесменом в своей жизни. Но улица твердит по-другому.
Твою мать, Дашенька, как же меня угораздило? Эх, надо бы денег подзаработать и купить винца, да такого холодного.
Куда я блин влез? В какую жопу? Ах да, точно в жопу реальности.
Вот помню…
Помню, раньше было все иначе. А что мне делать-то, сейчас идя по улице-то? Можно хоть и повспоминать свои годы…
И проклятый мой клон – бармен вспоминает со мной. А все почему? Потому-что