как придется,
Мол, прочту перед сном что-нибудь:
«Бабы брешут с утра у колодца,
Захохочут – колышется грудь…»
Что за пошлый достался писатель,
Эту дичь именует поэзией?..
Автор кто, погляжу-ка я кстати:
Нигачрок?! – впился взглядом до рези.
Как же так, не признать с первых строчек,
И не чей-то, а собственный труд?..
Изменить своё мненье не хочешь?
Так другие в нем пошлость найдут!..
Да уж ладно, склеротик я старый,
Что написано – вон из ума?..
За меня книга помнит недаром,
Развенчать может славу сама.
И обида, и стыд, и отчаянье,
Удивленье, и гордости спесь…
Чувство это открыл я нечаянно:
От души мне наградою месть.
Точка зрения
Вблизи картина – грубые мазки,
Похожие на хаос смеси красок,
Следы печали, боли и тоски,
Сотворена она недобрым часом.
А если чуть подальше отойдешь,
Из хаоса – прекрасная картина,
Откроется в ней истина и ложь,
Где слита женщина с мужчиной.
Один воскликнет: «Это мастерство!»,
Другой твердит: «Божественное чудо!»
Обманчиво природой естество,
Христос при приближении Иуда.
На расстоянии казалось молодой,
Вблизи другое: женщина-старуха,
Кто слышать не желает, тот глухой,
Предвзято внемлет выборочно ухо.
С небес на землю
В глазах своих расту
Всё выше в поднебесье,
Людскую суету
Пусть дымкой завесит.
В оценивающем взгляде
Я социально низок,
Считайте, бога ради,
Не тронет укоризна.
И этот голос гордый
Бессилие скрывает,
Мечтал о счастье годы,
Все сила отдавая.
Другие преуспели,
Им почести и слава,
Трудами, в самом деле,
Высоки, и по праву.
Тогда с небес скатился,
Я человек, не боле,
Напрасно в небе вился,
Достать получше долю.
Судьба не есть фатальная,
Работай над собою,
И стержень под окалиной
Готовый будет к бою.
Я сам себе советчик,
Судья, палач, учитель,
Раздвину шире плечи,
Земной небесный житель.
К стихам
Сколько Вас я сочинил!..
К Вам я был суров, немил,
Гнал: «Уйдите поскорей!
Мне чужие все ж милей.
Вы, души забрав покой,
Всё текли с пера рекой.
Вы – наивные уродцы,
Сочиняю как придется,
Но хочу я совершенства,
И духовного блаженства!
Мне такие не годятся,
Ими только лишь стесняться,
Бог не дал мне дар поэта,
Ненавижу