ответил подполковник довольно холодно.
Он смотрел на мужика прямо, просто, как-то пытливо, без тени страха.
– Нет, это хренотень какая-то, – сказал тут директор совхоза. – Ты и на Фролова вообще не похож. Тебе больше сорока не дашь. Фролов-то старше тебя лет на двадцать. Что ты нам голову дуришь?
– Я – Фролов, – подтвердил тот. – А почему у меня внешность такая, я не знаю. Это всё само получилось, меня ж не спрашивал никто.
– Да, может, ты жулик какой-то ненормальный? – предположил директор.
– Если я жулик – куда я днем деваюсь? Жулики и днем тоже живут.
– А кто тебя знает, куда ты деваешься! – сказал директор.
– Николай Петрович, можете не верить, мне так даже лучше, – заверил Фролов. – Вот вы были на войне, а товарищ подполковник не был. Но он танкист, а у меня с танкистом случай был. Нашу батарею разбомбили, немцы в атаку идут, восемь танков. У нас ничего, ни одной целой пушки. Пехота вперед ушла – прикрыть нас некому. Ну, я с жизнью попрощался, смотрю в бинокль, жду, что будет. Тут на пригорок въезжает тридцать четверка. И прямо с ходу по головному танку лупит из пушки. Положил снаряд прямо под башню, башню оторвало к е*еней матери. Тут еще две тридцать четверки въехали и с ходу пошли на немцев – в лоб. еще два немецких танка загорелось – и один наш. Танкист из него выпрыгнул, вроде раненый. Нам особо некогда смотреть. Мы по пехоте огонь ведем. Я потом к ручью спустился, а тот танкист лежит весь обгоревший, видно, что умирает. А над ним какой-то капитан сидит – откуда взялся – непонятно. И вроде в шею его целует. Я глаза протираю, что такое? Капитан голову поднял, а у него все лицо в крови, и рот в крови, и зубы в крови, а глаза, как у пьяного. Тут снаряд прилетел, взрывом меня оглушило, я в себя пришел, смотрю, капитану голову оторвало осколком, а танкист, как лежал, так и лежит, только видно, что уже мертвый. Я тогда успел привыкнуть на войне, и мне так сильно страшно не было. Но этот капитан, я понял, он у танкиста кровь пил, это было страшно! Я с тех пор к танкистам по-особенному отношусь, они нас спасли в том бою. А капитана этого, которому голову оторвало, я потом опять видел. Вполне вроде бы живого. Стал я думать, как он себе голову назад приклеил. И вот до сих пор и думаю, придумать ничего не могу.
– А ты бы сообщил про него в НКВД, – сказал подполковник.
– Да в том-то и дело, – почти крикнул Фролов, – я его видел с оторванной головой, какой НКВД?
– А ты не обознался? – спросил подполковник,
– Нет, не обознался, – мрачно отозвался Фролов. – Я его и сейчас бы узнал. Я б его, гада, собственными руками придушил за того танкиста. Но как его придушишь, если он себе оторванную голову назад приклеивает?
– Когда ты воевал, если ты моложе меня? – не мог поверить подполковник.
– Я двадцать третьего года рождения, – ответил Фролов.
– Иди ты… – подполковник скептически сощурился
– Подожди, – директор вдруг как-то даже подался вперед, – у Фролова на спине шрам был от раны осколком. А ну-ка повернись спиной и рубашку задери.
Фролов послушно повернулся спиной, сев на лавку верхом, и задрал рубашку. В свете лампы