.

отдельно бесится в ознобе.

      Развенчан ореол, поникла личность,

      меня еще так резво не топтали!

      и где моя спала самокритичность,

      когда ночные сны меня пытали?

      10.06.17г.

      Рябина

      Не поскользнуться бы, не грохнуться в межу,

      восстала грязь вдали от полустанка,

      я полем вязким дальше ухожу,

      где лес густой и светлая полянка.

      Где лютики цветут и шорох трав,

      где ветер озорной над садом кружит,

      и тихий шелест солнечных дубрав

      губительную мысль обезоружит.

      Как жаль, что нет ромашек – не цветут,

      особо мной с рождения любимых,

      – цветы, что никогда не предадут

      и вылечат от бед неотвратимых.

      А небо осерчало, дождик льет,

      я двигаюсь, мешая комья глины,

      надеясь, что меня удача ждет,

      да тонкая красавица – рябина…

      12.06.17г.

      Не пустяк…

      Весною словно крылья отросли —

      неясные блуждающие токи,

      меня на днях в смятенье привели,

      избавив от предмартовской мороки.

      Так хочется «любовью заболеть»,

      уснув под утро, свидеться с друзьями,

      над миром в желтом мареве взлететь,

      проплыть мечтой над лесом и полями.

      Вернуться в тот восторженности рай,

      где времени давно не существует,

      где вырос я, московский шалопай,

      где юность все трагедии врачует.

      С достоинством приму, раздвинув мрак,

      осколки тех потерянных видений,

      ведь жизнь – одна, и вовсе не пустяк,

      в зигзагах негасимых откровений…

      17.03.17г.

      О море!

      Грустит родное море без меня,

      приливами, отливами маня,

      не в силах я сказать себе: не стоит

      прожекты о несбыточности строить.

      Мои желанья годы пресекли,

      стареют даже в море корабли,

      стоят бортами ржавыми у пирса

      и я уже порядком изменился.

      Мой глаз давно не помнит тех широт,

      где шторм гудит и волн водоворот,

      где я мальцом шныряю по канатам,

      а время все спрессовано, как вата.

      Прошло с тех пор по меркам, полстолетья,

      отмеченных капризом лихолетья,

      но каждый год я виделся с тобой,

      песочек трогал влажный, золотой.

      Мечтал в тот город вырваться навечно,

      задумки мне казались безупречны,

      но жизнь распорядилась по другому

      я рад теперь лесному перезвону.

      Смотрю в окно, охвачен интересом,

      у леса спит туманная завеса,

      мне, в общем, хорошо – но только море

      гуляет где-то слышу, на просторе, куражится…

      18.08.16г.

      Поэтам

      Когда на взлете мысли крутит,

      слова ложатся на бумагу,

      никто поэта не осудит

      и не полезет с ходу в драку.

      Ведь каждый волен видеть карту

      своих