в доме без окон я по-прежнему рад
привечать присутствие – пусть за это год к семи…
золото за серебро отдавать, но не грусти –
брошенные давеча камушки докатятся…
собран урожай, водка на столе, только ужин остыл –
я не обманул, но уходит в ночь странница…
02.09.2017
СПб
бариста убористо, но.., таки переборщил
с желанием нас примирить на покинутом капище,
и ты, вместо лета для Леты попробуешь шить –
и в конце концов это понравится…
зачем в этой клетке забыт попугай? –
зелёными стали и прутья, и – косточки, пёрышки –
когда разразится сплошная пурга,
ты выпьешь абсент зеленючий до донышка…
победы хотели и Рим, и Париж…
ты выдерни чёртову карту:
«если ты спишь…» -
тебе непременно покажется адом…
02.09.2017
СПб
перезревшие яблоки падают в шорох травы,
на пустом постаменте нагадил болеющий голубь –
по-плохому заброшенный парк, сад кровит
суицидом смородины… Хорхе, че, ола,
эту книжку ты мне моментально найдёшь –
где не смог санитар себя вынуть из смерти,
где дорожка снежка упирается в дот,
переделанный в бар на исходе столетья…
обезлюдело, но там ещё подают,
не разбавив ни бренди, ни водку, ни пиво,
настоящие кофе, стихи и уют –
умирать стоит тоже красиво…
03.09.2017
СПб
я ещё к тебе вернусь, как обморок –
предпоследний длинной череды,
до поры упрятавшийся в около,
погранцам не портя борозды…
слышишь, свечи слегонца потрескиват,
а вокруг – издохший телефон,
из зеркал приходят перекрестия –
упокойный звон для бывшей скво…
я не зол – зола из нас просыпана
в прах давно заросшего костра:
брошенную лодку мучит скрипами
в волнах обезлюдевших луна…
11.09.2017
СПб
убей младенцев – мир ещё бы смог
пристойно провести спуск флагов,
уйти тихонько, заперев замок
вслед за собой, с зелёной ведьмой кряду
жить выжимкой своих библиотек,
бумажных картотек, архивных папок,
то в наготе, то превращаясь в текст,
в который не войти нахрапом,
обрубки недостроенных дорог
перемежают сны фантомной болью,
переживая новые приколы –
в проёме зависает тень Годо…
16.09.2017
СПб
поздний прохожий сыгран похожим на раз, два, три –
занято место и над процессией жгут фонари
с лицами Афры в пламени давнем, но не в повтор –
новая драма, старые дамы, новый разбор;
ночь без анонса клюквенным морсом бросилась в жар:
сможет ли тот же поздний прохожий не побежать?
рыжие кудри выцветут утром – нечего ждать
странных прощаний и окончаний сна и листа