поделиться представленным вами. Поэзия – это ощущение того, что может осуществиться, это вкус ваших чувств и представлений. Это вкус ожидания встречи, поцелуя, радости, беды, смерти. Именно ожидания, и именно вкус. Тот кто различает мечту на вкус, тот очень близок к поэзии. Ближе всего к поэзии сам поэт, но только близок. Всякий поэт знает, как недосягаема она, эта мечта и не пытается ее достигнуть. Он просто движется сперва к ней, потом в ней. И в тот момент, когда он в ней, он больше не пишет, он просто живет. Именно непишущий поэт и есть подлинный поэт. Как только вы отрываете перо от бумаги, чтобы набрать чернил, вы и становитесь этим самым не пишущим поэтом. Прислушайтесь и вы услышите, как в это самое время ваше сердце нашептывает будущие ваши строки…
Вспомнилось: Петровским постом…
Если вы не натворили слишком больших бед в своей жизни и не сделали явно серьезных ошибок, то к вам обязательно придет в скором времени состояние выздоравливающей души. Оно весьма необычное и проявляется тем, что в один из дней вам вдруг станут ненужными все те вещи, которыми вы еще недавно так дорожили. С этого момента всё, что есть у вас, начнёт существовать в реально отведенных ему сроках. Вы более не погонитесь за модой, перестанете покупать и копить что-либо впрок. Если такое с кем-то из вас уже было, то можно сказать, что радость ходит за вами по пятам. Еще немного, и вы освободитесь от беспощадного груза стяжания.
Вы никогда не задумывались, почему драгоценный металл золото и обыкновенная бумага, его олицетворяющая, то есть деньги, поставлены в один ряд? Достаточно редкий металл, устойчивый к окислению, и какая-то там бумага, сгорающая от любой искры, и все в одном значении! Дело вовсе не в металле и не в бумаге, а дело в нашем сориентированном на них сознании. За всем этим скрывается энергия, экономящая наши жизненные силы. Ни на что так не сориентирован наш ум при жизни, как на деньги. Мы уверены: все, что нам хочется получить, мы получаем только через деньги. А ведь для нашего отвращения от Бога нельзя придумать ничего более опасного, как указать нам путь к богатству. Жизнь в таком случае становится для нас бесконечной гонкой за тем, что отнимется у нас собственной смертью.
Как-то, будучи на Алтае, мне довелось остановиться и жить в семье у староверов. Народ они гостеприимный, но осторожный, и с миром, как говорится, «на вы». Жил, присматривался и радовался за них. Их скромный быт не только не лишил их счастья, но даже приумножил его. Суть их жизни была в том, что они довольствовались тем, что Бог им посылал. Я вспомнил беспощадную гонку цивилизованного мира, изматывающие будни городов, вспоминал, искал этой гонке оправдание, но кроме бестолкового «такова жизнь» ничего на ум не приходило. Я улавливал, что все это результат какой-то ошибки, но какой? Как-то раз я пораньше вернулся из тайги, куда я ходил за травами на целый день. Вечерело. Семья была в сборе и молилась. Я присел у поленницы и стал смотреть в небо. Слушая их негромкое пение, вспомнил слова Христа, который четко разделил двух господ и сказал о невозможности