Марина Малышева-Гинтер

Живая… Сборник стихов


Скачать книгу

она по жизни дорогам,

      Покупая дома, уходя без следа.

      Быть на острие для нее слишком много,

      Но жить не могла вдали от острия.

      И летели годы, рождались дети,

      У других спокойная будней жизнь,

      А ее как ни спросишь, всегда ответит:

      «Дела будь здоров, не падай, держись».

      То одни ненастья ее накроют,

      То другие муссон принесет,

      А она так счастлива быть собою,

      Хоть это и боли не меньше дает.

      Ей бы только парить свободною птицей

      Через все преграды скользя,

      Ей бы только писать, искать, струиться,

      Даже если того нельзя.

      И пытались близкие эту птицу

      Приручить, указать на шесток.

      Но она присядет. И вновь устремится

      В васильковых небес поток.

      Она верит в долг и его уважает,

      Но ей тоже богом дан долг.

      Лишь его она за суть почитает —

      Долг, что выше мирских долгов.

      Ее дело быть вольною певчею птицей.

      Как они поют – ей писать.

      Ее долг к страницам исчерканным мчится,

      Ей писать, а потом издавать.

      Но пугает принятая известность:

      «На писательский труд не прожить»,

      Потому она каждый раз стремится

      Кем-то еще служить.

      Предприниматель и копирайтер

      Мама, дочь, игропрактик, жена…

      Но хватает ее всегда ненадолго,

      Суть в ее жизни одна.

      Она может жить даже без крова,

      Может быть голодна,

      Но только оставьте право и радость

      Выходить страницам из под пера.

      И не могут понять ее близкие люди.

      Она бесит и бередит.

      Потому что они от себя отказались,

      Ее вид их в этом винит.

      Кто-то мог стать художником,

      Кто-то спортсменом, а остался только отцом.

      И рядом с этой ее свободой,

      Не чувствует он себя молодцом.

      Его жизнь – долг, а в конце он – нищий,

      От проблем детей и отцов.

      А она не хочет туда, не стремится,

      Говорит «Мой удел не таков».

      Ее крылья хочется сжечь или спрятать,

      А ее связать, на цепь посадить.

      Ее легче всего обвинить и на кол,

      Измарать, оплевать, осудить.

      И конечно, она далеко не сказка

      Не очень хозяйка, еле мать, не жена.

      На нее с восхищением глядят и с опаской,

      Оперением в стае она не своя.

      Она то годами в себе развивала,

      Что большинство в себе бьет.

      Ее смелость и творчество – сказки начало?

      Или то, что раздавит, в могилу вотрет?

      Она видится чужеродной клеткой,

      Альбиносом в стае, уродом в родне.

      Даже там она станет не своей, заметной,

      Где белый ворон в норме, в цене.

      Она колесила в поисках счастья

      Мир повидала, изучила себя.

      Обернулись счастьем ее ненастья.

      Она признана, в слове жива.

      Право