что когда что-то отдаёшь от себя (от души, от сердца), т. е. – любишь того, кому это отдаёшь, то вместо отданного – получаешь что-то ещё более сильное, более чистое, более мощное. Хотя, совсем не ждёшь этого. Иначе, просто не можешь жить. Любишь.
А Пустота, то откуда ушло отданное – заполняется Любовью. Которая движет разум и душу, к новому кругу – к кругу новой отдачи. И так – по спирали, всё к большему и большему накалу. К слиянию.
Но, в один обычный день, вдруг почувствовал, что мне больше нечего отдавать. Пусто. Тратится и не наполняется.
Толи она разучилась любить, толи и не умела, а лишь притворялась. А я, по наивности, и по влюблённости – поверил. Ну…
Не разглядел.
Или же, у меня этого (Любви) было так много, что хватало на двоих. Пока хватало…
А вот как перестало хватать…
Да, да, конечно! Это я такой классный. У меня много Любви! Я всё понимаю!
А она плохая. И во всём виновата.
Нет. Это я иронизирую. Конечно же, никто не виноват. Это же химия и закон сохранения энергии. О чём тут можно жалеть? Кого тут можно обвинять?
Просто…
Нужно было двигаться дальше.
И решил я тогда, поехать по землям и весям, чтобы поискать такую женщину, которая умеет любить. Так же как и я, умеет отдавать себя, впуская на место отданного другую любовь.
И мотался я по разным странам, ещё лет 15. Повидал женщин с разными глазами. Узкими и зелёными…
И с разным цветом кожи. От иссиня-чёрного до прозрачно-белого…
И представительницы «чистых кровей» встречались мне. И смешанные, до неузнаваемости.
Профессионалки и потомственные жрицы любви. Наивные юные дурочки и обиженные судьбой одиночки.
Женщин много на свете…
Но, чем больше я искал, тем больше понимал, что не «тем местом» ищу. Не мозгами нужно было искать. Да, и не мужским естеством, тоже…
А чем-то ещё.
Нужно научиться чувствовать женщину.
И завела меня путь-дороженька в Казахстан. Да повстречалась мне одна рыжая бестия…
И спросила она меня – почему я?
А я всё бормотал, как помешанный: – потому что ты умеешь любить. Я это чувствую…
Глава третья. Потеряна
Увы, третья глава где-то потерялась, так это всё бурно у нас с ней развивалось, что я писал где-то на салфетках и обрывках газет. И всё утратил. Поэтому – продолжаю сразу с четвёртой.
Глава четвёртая. Офелия
Эту рыжую бестию – звали Офелия.
Да. Примерно так же, как и Гамлет, был раздосадован – «быть или не быть», когда его Офелия вернула ему все его подарки, так и с моей Офелией…
«…Она старалась по ветвям развесить свои венки; коварный сук сломался, и травы и она сама упали в рыдающий поток. Её одежды, раскинувшись, несли её, как нимфу; она меж тем обрывки песен пела, как если бы не чуяла беды или была созданием, рождённым в стихии вод; так длиться не могло, и одеянья, тяжело упившись, несчастную от звуков увлекли в трясину смерти»
Так