Виктор Голков

Путешествие по апельсиновой роще


Скачать книгу

обязательным последующим превращением в лебедя, в свечение. «Если что-то есть во мне, то оно пришло оттуда, где узоры на окне или детская простуда. Где еще живой мой дед, мерно досточку строгает, и косой блестящий свет ночь на блики разлагает». Хорошие стихи. Хорошо бы научиться греться душой у голковского костра, доникнуть, вслушиваясь глазами. Я стараюсь. Не согреюсь, так догоню.

Михаил Юдсон

      Жажда

      Этажами громоздятся здания,

      заплутал меж них мороз-слепец.

      Неизбывной жажде созидания

      не настанет никогда конец.

      И неужто лишь нужда заставила

      ток открыть и вольтову дугу?

      И, мигая, вспыхивают правила

      золотыми цифрами в мозгу.

      И горят, как радуга, понятия,

      Вьётся суть узором по стеклу,

      И вещей глухонемая братия

      Попадает к мысли в кабалу.

      Но хотя как будто все расставлено

      по местам, как следует, точь-в-точь,

      той душе, что знанием отравлена,

      вековой тоски не превозмочь.

      И болит в преддверии кромешности,

      ощущая смертоносный яд.

      Ну а вещи под покровом внешности

      глухоту беспамятства таят.

      Михаилу Зиву

      Солнце будет жечь дотла,

      так, что некуда деваться.

      Господи, твои дела,

      страшно с ними расставаться.

      Разорвешь палящий круг,

      и пойдешь кружиться снова

      в танце черно-белых мук

      на другом краю живого.

      Где ни той, ни этих нет,

      тени их теней разбиты.

      Только призраки планет

      чертят синие орбиты.

      «Мы живем в муравьиной общине…»

      Мы живем в муравьиной общине,

      каждый каждому – брат или сын.

      И царит в молчаливой гордыне

      надо всеми закон-властелин.

      Роем мы подземелья и ходы,

      а над нами не светят огни,

      и ужасное бремя свободы

      безысходности нашей сродни.

      Но люблю я ненужное дело,

      что вершится столетья подряд,

      и несу свое грешное тело,

      а огни надо мной – не горят.

      «Белым-бело, как на том свете…»

      Белым-бело, как на том свете,

      и, разорвав молчанья круг,

      разносится по всей планете

      дрожащих веток перестук.

      Я – господин моей тревоги,

      я – царь великой нищеты,

      и мне кивают вдоль дороги

      крест-накрест черные кусты.

      А город медленно кренится,

      ломая собственный скелет.

      А ночью прошлое мне снится,

      и жалко вычеркнутых лет.

      Мысль

      Приходит в сумерки и к мозгу припадает,

      и