доказательства. Желательно – вещественные.
– Будут доказательства. Кто поедет со мной? – Бобрик обвел взглядом людей, сидевших за столом.
– Вместе поедем, все, – ответила Лариса.
– Нет, должен ехать кто-то один, в крайнем случае, двое, – покачал головой Бобрик. – Это крошечный поселок, по московским меркам – деревня. Там сроду не появлялась такая публика. На мотоциклах, в коже. Вся поездка не займет много времени. Часа через два с половиной мы уже будем здесь.
– Тогда я с тобой, – Элвис сунул в карман нож и хлопнул по заду свою новую подружку. – А ты жди. Дядя Дима пусть тоже едет. Куда мы без него.
Радченко пожал плечами. Он знал за Бобриком талант влипать в стремные истории, от которых попахивает уголовщиной. И вот очередной номер, который наверняка плохо кончится для всех его участников. Радченко – партнер солидной адвокатской конторы, услугами которой пользуются крупные бизнесмены, звезды шоу-бизнеса и даже политики, надо беречь собственный статус, без крайней нужды, без приличного гонорара не ввязываясь в предприятия, от которых за версту прет дерьмом. Кроме того, есть планы на вечер. Так, что-то вроде небольшой халтуры: его ждет одна интересная дамочка, которая мечтает обсудить с молодым адвокатом свои семейные отношения, давшие серьезную трещину после измены мужа, уточнить размер денежной компенсации, которую можно хапнуть по решению суда. И переться сейчас в какую-то деревню у черта на рогах, чтобы подставляться. Нет, такие варианты не для дяди Димы.
– Пожалуй, я не смогу, – Радченко взглянул на часы, свел брови и покачал головой. – То есть никак не получается. Сегодня вечером у меня важный разговор с начальником. Его нельзя отложить или перенести.
– Дима, ты отложишь этот мифический разговор, – Лариса прищурилась. – За столом нет ни судей, ни присяжных заседателей. Поэтому врать необязательно.
– Но я… Хорошо, черт с вами, – Радченко поднялся на ноги. – Начальнику позже позвоню.
Когда Лариса настаивала на своем, дядя Дима всегда соглашался, сдавая позиции без боя.
Через окно рабочего кабинета Игоря Сергеевича Краснопольского, в криминальных кругах больше известного под кличкой Приз, открывался захватывающий вид на заводскую свалку. Кучи металлолома, отвалы из обрезков линолеума, остов грузовика, ржавая будка трансформаторной подстанции. В стороне на асфальтированной площадке черный БМВ седьмой серии, принадлежавший Краснопольскому. Второе окно выходило в цех, но через мутные, покрытые вековой пылью и копотью стекла, невозможно наблюдать за трудовой жизнью родного коллектива.
– Что-то я не втыкаюсь, Жора, объясни мне еще раз, – Краснопольский, стряхнув сигаретный пепел в банку из-под пива, строго посмотрел на человека, сидевшего с другой стороны стола. – Почему этот малолетний урод, как там его… А, Бобрик. Блин, ну и фамилия. Это точно фамилия, не кликуха? Хорошо. Так вот, почему этот паршивый хрен еще жив?
Евгений Фомин выглядел уставшим и вялым. Пальцами он мусолил галстук,