Алексей Остудин

Вишневый сайт


Скачать книгу

а раньше был мой дом,

      где я, в бреду черемуховых веток,

      походкой молодого Бельмондо

      соседских очаровывал нимфеток.

      Был теремок не низок ни высок,

      но – дыбом стол, и гости непрестанно.

      Теперь повсюду сыплется песок,

      и жизнь груба, как кожа чемодана.

      Всему – труба походная, пока

      ворочает не выспавшийся ветер

      слежавшиеся в небе облака,

      как мойву в замороженном брикете.

      Цыганский откудахтал леденец,

      двадцатый век, позволь, пока не поздно,

      тебя вдохнуть, как жемчуга ловец

      с запасом набирает свежий воздух.

      Там память рефлексирует давно,

      почти – собака Павлова с пробиркой.

      Но, если жизнь рифмуется с кино,

      то в каждом кадре праздничная стирка.

      Урок нежности

      Я думал так: вот груша спелая,

      счастливей нет меня ребёнка,

      когда всё было черно-белое

      на однобокой киноплёнке.

      Меня тогда манила чем-то

      поляна за соседской дачей —

      а там, в спортлагере, студенты

      под вечер шнуровали мячик.

      Великовозрастные мальчики,

      волейболисты, дули пиво

      покамест бегал я за мячиком,

      упавшим в заросли крапивы.

      И, загорелые, как дервиши,

      бутылки, с вывертом, бросали —

      им аплодировали девушки

      с распущенными волосами.

      Меня почти не замечали,

      но было, в общем, всё в порядке —

      какую свежесть излучали

      они, транзистор у палатки.

      Но самая одна, красивая,

      на той площадке волейбольной,

      поймала за руку, спросила:

      малыш, тебе не очень больно?

      Приблизила глаза зелёные,

      ладонь лизнула осторожненько,

      и волдыри, слюной краплёные,

      забинтовала подорожником.

      …что, знают выросшие дети —

      зашито в память поределую.

      Она одна осталась в цвете,

      всё остальное – черно-белое.

      Склероз

      Срываешься из дома поутру,

      на цырлах, только хрустнет половица —

      шагнёшь опять, пора остановиться.

      Далёко ль ты?. Напиться – я совру.

      И – через двор, мгновенным воробьём

      за удочкой, червями в ржавой банке,

      с Федорина бугра к реке Казанке

      по склону с другом катимся вдвоём.

      С воды туман, как скорлупу с яйца

      варёного сковыривает ветер.

      На дебаркадер сторож дядя Петя

      пускает нас, со шрамом в пол-лица.

      Сам зыбкой шарит утренних ершей.

      Уколется – и мать твою малина —

      Шаляпин басом здесь и в половину

      распевшись не давал таких мощей.

      Вдоль побережья – ропот мужиков:

      опять орёт, всю рыбу распугает.

      А реку изнутри голавль лягает,

      сорожка морщит гладь у берегов.

      Завёлся катер где-то, и волна

      пошла чесать разбуженный камышник.

      Застыл приятель с удочкой подмышкой.

      Ударил