таланта не хватит, тогда как? Тогда не надо. Серенькой, неприметной не подходит. Таких тысячи. Кому нужна ещё одна жалкая единица, унизительно присоседившаяся к тысячам? Или первой или…
Врач. Тоже неплохо.
Сидишь в тёплом кабинете. Пациенты на тебя молятся. «Спасительница ты наша, – говорят, у вас золотые руки! Вы наша мать Тереза».
Хирург. А вид крови? О нет, только не кровь и не страдания людские.
Бухгалтером!
Можно, но звучит банально, обыденно.
Финансовым гением! Хорошо. Нет, не то.
Учителем!
Уже теплее, греет. Благодарные ученики!
А если неблагодарные, что тогда? Обидно.
Ей хочется удивить его, поразить, обезоружить.
Она всего лишь библиотекарь. Самая обыкновенная женщина, мечтающая о самом обыкновенном мужчине».
Любовь!
Влюблена! Фантастика! Любима!
Мир расцветает несмотря на осенний дождь. За окном дождь! Ну, вот, всё испортил. Хотя нет, не испортил, добавил штрих в осеннюю картинку. Сапоги на каблучке, чёрные, облегающие ногу, будто заключившие её в объятия. Пальто, зонт. Вырвавшийся из-под заколки локон, а ещё лучше грива волос! Развевается, балует на ветру. Душа поёт несмотря на непогоду. Почему ей не петь? Она ведь влюблена.
Он переходит улицу. В руках букет осенних хризантем. Это для неё.
Запах мужского одеколона…
Душа где-то носится, сердце за кем-то страдает, а на улице дождь – нудный, бесконечный, невесёлый.
Женщина мечтает, рисуя пальцем на окне фигурки, цветы, улыбки и сердце. На ногах домашние тапки. Вместо льющейся по плечам непослушной гривы волос – короткая стрижка. Длинный свитер до колен, скрывающий то, что под ним. Хризантемы!
Хризантемы в вазе.
Мужчина, чувства, осень.
Она мечтает о том чего нет в её жизни, но ведь, может быть! Чем осень хуже весны?
Она хранит столько тепла и нежности не розданной, не растраченной, законсервированной, как ананас в собственном соку. Мечтает встретить его в дожде. Дождь не помеха. Она уверена, что узнает его. Он придёт из осени, дождя. И уже они бегут навстречу друг другу. Руки распахнуты, как крылья! Пальцы-перья трепещут, перебирая дождевые капли, как струны. Женщина рисует на стекле фигурки ожидая, надеясь веря…
Ожидание смерти подобно
Уже в висках первая седина. Первая ли?
На лице первые морщинки. Первые ли?
Я та же, ничего во мне не изменилось, только пересыпаются песчинки песочных часов тихо, бесшумно. Я болезненно улавливаю их скольжение. Песчинка за песчинкой, год за годом. Я по-прежнему её жду.
Она приходила, освещая жизнь лучезарной улыбкой, подставляя надёжное плечо.
– Ты пришла? Я не звала! Я и сама всё могу, – отвечала я, весело смеясь, чувствуя за плечами сильные, молодые крылья.
Она улыбалась и уходила, оборачиваясь, ожидая, что передумаю, позову. Тогда я не знала, что наступит время, когда