нет, а за что убиваешь?
– По обстоятельствам, – повторил он.
– И какие же у тебя обстоятельства?
– Разные. Сам увидишь, – сказал Пётр и смачно хлебнул из банки. – Запомни текст: «Уникальный рецепт вишневого пирога». Дашь объявление в какой-нибудь газете. В любой.
– Глупость… И что дальше?
– Я тебя найду.
– А чего меня искать? Вот он я…
– Не-ет, – нетерпеливо возразил Пётр. – Не здесь дашь, а в другом слое. Ты ведь сам пока не выбираешь, этому не сразу учатся.
– Почему в другом слое? – опять не понял Виктор.
– В этом ты не задержишься. Так всегда бывает: воспоминания запутаны, связи разорваны… Тебе деваться некуда. Ты перекинутый.
– С чего ты взял, что я к тебе приду?
– Все куда-нибудь да приходят… – изрек Пётр.
Он тщательно вытер рот салфеткой и, отряхнув руки, поднял пистолет.
– Убери. От него порохом воняет.
– Что, Витя, боишься?
– Боюсь…
Мухин, не шевелясь, покосился на ствол – «Стечкин» был настоящий. И от него едко пахло порохом.
– Не бойся, Витя. В смерти ничего страшного нет. Потому что ее самой нет.
– Не стреляй.
Пётр взвел курок.
– Не стреляй…
– «Уникальный рецепт вишневого пирога». Запомнил?
– Не стреляй!
– Не бойся. Хуже не будет…
Глава 3
После ночевки в машине спину ломило, а колени отказывались как сгибаться, так и разгибаться, словно они решили, что ноги Мухину больше не понадобятся. Спасибо, июнь на дворе – без заморозков, по крайней мере, а то бы… а то бы… ухх…
Виктор осторожно потрогал голову и провел ладонью от макушки до лба. Потом по всему лицу – аналог умывания. Почистить зубы было нечем, и он сунул в рот кривую, как распредвал, сигарету. И только после этого открыл глаза.
Ух-х…
В зеркале мелькнуло что-то обезьяноподобное – но не обезьяна. Что-то гораздо более тусклое и опухшее.
«Обезьяны правильно делают, что не пьют», – подумал Виктор с отчаяньем. И он тоже завяжет. Не сегодня, разумеется, но когда-нибудь – непременно.
Стукнув по двери, он выбрался из машины и поприседал, разминаясь. На него тут же напал убийственный кашель, и Мухин с омерзением выплюнул сигарету. Отхаркиваться с каждым днем приходилось всё дольше, и он подозревал, что однажды найдет свои легкие на земле. Они будут черные и очень маленькие, и из них будет торчать саженец конопли.
Виктор помочился на заднее колесо и выковырял из пачки новую сигарету – разнообразие привкусов можно было забить только куревом. Попутно предстояло сориентироваться, куда это его вчера занесло. Если территория дружественная – нормалек, если нейтральная – тоже терпимо. А если чужая…
«Свалить бы, пока не поздно», – родилась трезвая мысль.
Виктор обошел свой «мерседес» и, похлопав по ржавой крыше, взглянул на небо. Дождя вроде не намечалось, но и солнца тоже не было. Беда, а не погода.
Дома с серыми, в потеках стенами стояли вокруг