это слишком. Чего хотел?
– Сэр, мне предлагают перевод в Госдеп. Создаётся украинская группа.
– Так в чем проблема?
– Проблема в том, что я не ради этого пришёл в разведку.
– А ради чего?
…
– Хочешь, скажу?
…
– Ты пришёл, чтобы иметь возможность напинать пару задниц как следует. И когда я говорю «как следует», я не преувеличиваю.
– Возможно.
Принесли мясо – в тарелке были бараньи глаза, их подали Бишопу как дорогому гостю. Бишоп сунул один из них в рот, раскусил, глядя на меня
– Добро пожаловать в клуб
– Какой клуб?
– Тех, кому тесно дома. Если бы ты так и сидел в аналитике – я бы в тебе разочаровался.
…
– В Кабуле вакансий нет, там, судя по всему, мы закончили. В Багдад поедешь?
Я кивнул
– Вот и отлично…
Прошлое. Сентябрь 2006 года
Багдад…
В Багдад я летел не через Рамштайн как военные – а через Лондон. Гражданским рейсом. Самолёт был полон парней от двадцати до сорока лет, которые были согласны подставлять задницу под пули за тысячу долларов в день. На меня косились, но я ничего не говорил, и они ничего не говорили.
Когда заходили в БИАП[3]* – я поразился тому, какая в Ираке земля. Цвета среднего между серым и коричневым, однотонная, почти без зелени, такого же цвета дома… сплошная песчаного цвета пустыня с такими же домами.
БИАП, который практически не пострадал во время войны – сейчас был одновременно и военной базой и гражданским аэропортом. Громадное, мрачное, примитивной архитектуры здание, на фоне которого самолёты казались маленькими, везде заграждения из габионов, изломанные и отброшенные в сторону строительной техникой старые советские самолёты и вертолёты, НАТОвская техника, постоянное движение на поле и рядом с ним. Все суетились как муравьи, и я не был уверен, что кто-то знает конечную цель всего этого. Все просто выполняли – кто приказ, кто свою работу…
Самолёт конечно же не подрулил к терминалу – тут мало что действовало, вместо этого он встал прямо на поле. Подали трап. Все встали, начали продвигаться к выходу… кто-то толкнул меня, и я толкнул в ответ. В следующий момент я вступил на трап – и солнце наотмашь ударило меня по лицу…
Я спустился по трапу, надевая очки, огляделся – похоже, встречать меня никто не собирался. Раздумывать мне долго не дали – кто-то схватил сзади за локоть, я повернулся. Передо мной стоял тип, ростом с меня, редкая рыжая борода и мерзкая английская рожа – почему то я сразу опознаю кузенов ещё до того, как они начинают говорить своим гнусавым прононсом.
– Ты меня толкнул сынок. Извиниться не хочешь?
– Хочу. Иди нахрен.
Тип пристально смотрел на меня
– Что ты сказал, парень?
– Я сказал, иди на…. – я повторил то же самое, но в ещё более грубой форме.
Кто-то подошёл к этому типу, похлопал его по плечу
– Оставь этого сосунка, Дик, нам идти надо…
Рыжий – он, видимо, и впрямь