за полем, за черною пашнею
Сединою покрылась верба.
Младший сын твой —
Братишка мой младшенький —
Стал, батяня, постарше тебя.
Я брожу над чужими могилами.
На гранитные плиты кладу
Георгины, тюльпаны и лилии,
Что в твоём распустились саду.
Может, где-то, в каком-то селении
Есть похожее в чьей-то судьбе…
По душевному просто велению
Кто-то так же придёт и к тебе.
Татьяна Дерр
Родилась на Урале, воспитывалась в детском доме. Работала с 15 лет на стройке Свердловска. Затем в мелиорации и на выборной работе в профсоюзе агропрома в Липецке. Образование заочное, вечерняя школа и училище, техникум, ВСХИЗО и АТиСО в Москве.
Семья большая: дети, внуки и правнуки. Вся жизнь автора – в дневниках и стихах. Обучалась на литературных курсах писателя А. В. Воронцова в 2017 г. и подготовила первый сборник стихов для издания.
Рождённая в СССР
Не всё понимала,
но всё принимала.
Я родом из тех, из застойных времён.
Теперь же стою на перроне вокзала
И мой паровоз без красивых знамён.
За что и зачем рычаги повернули?
Все шлюзы открыты, и воды из рек.
Как после тяжёлого сна мы проснулись.
Свобода и воля тебе, человек.
И вот уж клокочет всеобщая лава.
И рупор свободное слово орёт.
Но так уж случилось, что бывшая слава
Тебя оставляет, великий народ.
Молчишь, тугодум?
Где же русская удаль?
Где кони, что мчатся на твёрдых ногах?
Заснеженный тракт.
«Не задерживай, сударь!
И вожжи покрепче сжимай ты в руках».
«Россия встала на дыбы…»
Россия встала на дыбы.
И от отчаянья и боли
Идёт и стонет от ходьбы.
Грызёт удила – жаждет воли.
Куда она стремит свой бег?
Куда же путь её направлен?
Когда запутан сетью след,
А след упряжи окровавлен.
И я в бессилии кричу:
«Ты, Русь, жива!
Ты есть!
Ты встанешь!»
Я так надеюсь и молю.
А ты надежды не обманешь.
«Спешу по улице, и солнце щурится…»
Спешу по улице, и солнце щурится.
Многоголосием звенит Арбат.
Слова различные, совсем приличные
И заграничные. Да русский мат.
Рисуют мальчики, гуляют девочки.
Оркестры шумные всех веселят.
Здесь краски разные, разнообразные.
Матрёшки умные в строю стоят.
Работа спорится. Поэты ссорятся.
Все что-то требуют, и все кричат.
Здесь все политики, большие критики.
И каждый думает: поймёт Арбат.
Друзья встречаются и улыбаются,
А на витрины лишь бросают взгляд.
Всё продаётся здесь и покупается.
Торгует дорого теперь Арбат.
Две тётки прыгают, ногами дрыгают.
Довольно