тянулась старая, но вполне актуальная песня:
«Между нами — океаны,
Между нами — чужие страны,
Далеко, о-о, далеко
От меня ты, моя, моя Ми»
– Не так уж и далеко, – прошептал я. – Не так уж и далеко.
Лондон
На маленьких часах в виде домика, подаренных мне мамой на новоселье, большая стрелка подходила к отметке в девять утра, когда Антон принялся уничтожать недавно приготовленный завтрак. Его мощные пальцы так крепко держали вилку, что та непроизвольно дзинькала при каждом столкновении с тарелкой, доверху набитой хорошо прожаренным белком вкупе с аппетитными кругляшками. Морщась и слегка дрожа – то ли от противных звуков, то ли от свободно гуляющей по квартире осени, – я предпочёл заняться последним выпуском «Понедельника». По традиции на третьей полосе издания публиковалось интервью очередного вазовского экспата, который, как правило, лицемерно фонтанировал от города и его женщин.
– Что пишут? – с набитым ртом поинтересовался Антон. – Мы умрём?
– Обязательно, – не отрываясь от газеты, ответил я, – но только после того, как ты выплатишь ипотеку. Так что не надейся.
– Я серьёзно.
– Я тоже. – Мятые листы опустились на мои колени. – Не веришь? Тогда слушай. Тут цитируют мэра: «Мы проделали большую работу, и теперь нам предстоит реализовать появившиеся возможности. Я не сомневаюсь в результате и уверен, что… Тольятти не загнётся, пока Антон чахлит за ипотеку».
– Да иди ты! Не смешно!
Не смешно, но достаточно забавно. Бревно мне в глаз, а лучше в два, если вырезка не разрядила атмосферу. Дело в том, что прошлой ночью Антон решил выпить, прежде чем сделать предложение. В итоге он перебрал настолько, что его тупо не пустили на порог. Что делать – пришлось приютить друга…
Отложив газету до лучших времён, я оперативно сварганил две чашки кофе. В это время Антон достал из сумки потрёпанную пачку. Мы задымили.
– Сань, а у тебя сельдерей есть? – выдыхая, спросил он. – Ну, знаешь, такие длинные зелёные стебли?
– У меня? Откуда?
– Оу… ты, по ходу, не в теме.
– Оу, по ходу, да, – съязвил я. – С чего, блин, мне быть во всех темах?
– Всё с тобой понятно. Ты смотрел фильм «Лондон»?
– Не-а. Интересный?
– Ну как сказать… своеобразный.
– Про что он? Про город? Про мафию? Криминал?
– Хрен там! – тыкнув указательным пальцем в стол, воскликнул Антон. – Про любовь парня к девице, которую зовут Лондон.
– Странное имя, – заметил я.
– Плевать! Бывают и хуже. Главное, что в этом фильме есть глубокая идея.
– Какая? «Не называйте детей в честь столиц?»
– Теперь заткнись, внимательно слушай и не перебивай… Понял? Итак, Лондон устраивает вечеринку в честь переезда в другой город. Туда приходит её бывший вместе с каким-то сорокалетним банкиром, задвигающим кокс по знакомству.
– Ну и?
– В течение фильма эта парочка