не порок,
Это отражение твоего состояния,
Если ты слаб-тебе в помощь курок,
Если сильный – все знания.
Сила и ум вовсе не в бороде,
Считай себя мощным, большим кораблём,
И помни, корабль не тонет в воде,
Он тонет, когда вода в нём.
* * * *
Преступник всегда вернётся на место своего преступления,
Чтобы в который раз вкусить плод своего зла,
Он так жаждит получить от других уважение,
Чтобы почести, страх и хвала..
Он так хочет признания свыше,
Чтобы сразу всё свалилось к ногам,
И лишь об этом мечтает на крыше,
Мечтает, целуя Наган.
И на свете ничего не боится,
Он так уверен в счастливой судьбе,
Он уходя, как в игре, сохранится,
И в лицо рассмеётся судье.
А за границей тюремного квадрата,
Сидит и ждёт невинная жена,
Она уже теряла, не его, а брата,
И перед судьбой, до этого была честна.
Но вот и жизнь решила подурачить,
Свела её однажды с ним,
И соседи за спиной начали судачить,
О том, что драк, увы не избежим.
И вот однажды напившись на рыбалке,
Достал преступник свой Наган,
И тут, даже не ходи к гадалке..
Никто не выжил бы после этих ран.
Скончался брат, шепнув ей имя на ухо,
И зародилась в ней ненависть к нему,
А в сердце только боль, разруха,
И пришла она к любимому в тюрьму.
Никто не знал, что случилось с ним,
Да и не имело это значения..
Он предал, хотя был любим,
А она вернулась, как преступник на место преступления.
* * * *
У меня нет ни нежной улыбки, ни сладкого голоса, я кричу,
И плачу обычной солью, а не слезами,
Когда гладишь не мурлыкаю, а рычу,
И грею не объятиями, а снегами.
И ближе, чем за метр ко мне не подойти,
И врядли со мною ты сможешь согреться,
Моя нежность во мне взаперти,
И ей от туда никуда не деться.
Ты знаешь, я песни не пою, а вою,
И рисую не карандашами, -угольком,
Обычно, таких, как я, обходят стороною,
Со мной душа-либо никак, либо нагишом.
Со мною говорить нельзя молчать,
И только я решу, где ставить запятую,
Ты можешь всем для меня стать.
А что, если я блефую?
* * * *
Наше поколение испорчено?
Алкоголем, татуировками и хамством?
Сквернословием, к которому мы подходим творчески?
Почему всё это приравнено к упрямствам?
Я клянусь, вы лжёте,
Вы свободу и смелость относите к наглости,
Вы наши идеи бредом сочтёте,
Не знаю.. Может из зависти?
Мы сигареты курим, рисуя в подвале,
Эти картины-сущность, душа-написанная на холсте,
И мы тонем в мысленном шквале,
И себя всего отдаём мечте.
Мы пьём алкоголь и пишем книгу,
От которой каждый из вас будет рыдать,
Мы