и крестами.
Поэты особой породы
Мы пришли из дубравы, из черных ракит,
Из немыслимых вязов, коры сосняка,
В нашем сердце огонь от лучины горит,
И пытается вырваться в поле строка!
Мы пришли из болот, из колодцев и рвов,
Из гробов, деревянных, и каменных плит,
И в себе мы несем кровь забытых богов —
Вместе с кровью святых – продолжать Алфавит!
«Тише! Скрипит кора, старые ветви гнутся…»
Тише! Скрипит кора, старые ветви гнутся,
Дуба душа стара, мне бы в него вернуться.
Так и не вспомню год, как человеком стала,
Только во мне живёт дуб тот седой усталый.
Только наступит ночь, я прихожу под крону -…
Здравствуй, родная дочь, – слышу сквозь ветер стоны.
Краток наш разговор, долго молюсь я Богу,
Чтобы лихой топор долго отца не трогал.
Где-то пронесся смерч, вырвать пытался с корнем,
Как настигает смерть, мы про кору не помним.
Только трещит у стоп кожа сухая ночью,
Тело берет озноб, это душа так хочет,
Это душа ствола просит сродниться с почвой,
Значит, не умерла, значит, засела прочно.
Дерево спит во мне и мирозданье просит
Не осыпаться в осень, жизнь отдавать весне.
Тише! Я сплю, во сне дерево плодоносит,
Почка скрипит, взорвётся всеми цветами вёсен,
Ветви свои возносит к Господу словно к солнцу,
Слышите! Дуб не сносят, дуб во мне остаётся!
«Бродит жизнь моя синими борами…»
Бродит жизнь моя синими борами,
Тяжелее смолы кровь течёт.
И, встречая, гармонь переборами
На далёкий тот путь обречёт.
И все кажется в песне, все слышится
Голос деда, что пел о земле,
На которой вольней будто дышится,
И становится в холод теплей.
Но сжимает кольцо окружения
Непроглядная древняя тьма.
Сбереги нас, Господь, от сожжения,
Как забытые предков дома.
Сбереги от ножа и насилия,
Ворожбы, нищеты и чумы.
Сбереги и очисти Россию
От давно наступающей тьмы.
«Дай мне силу молитвы, просила…»
Дай мне силу молитвы, просила
Не единожды Бога Отца,
Стать хоть раз эхом сонной России,
Разбудить, растревожить сердца.
И молитву за каждого с новым
Днём читать вдохновеннее, и,
Боже правый, дай верное слово:
Обозначить границы Твои.
«Сколько воды уйдёт, в сточной канаве канет…»
Сколько воды уйдёт, в сточной канаве канет,
Стужа снега прядёт, прядью волос дурманит,
Песня моя скупа – спать бы и спать под снегом,
Словно росток, ступай, встретиться с печенегом.
Долгих ночей пурга, тихая после пена…
Снега в котле врага, вставшего