и хранить могут очень и очень много чертовски интересного. Это первая мысль первого читателя при прочтении наугад нескольких страниц сборника «НОТА ЖЕ». Черт побери меня, грешного, но вторая мысль просто бесстыдна. Но и строки того стоят:
Губы в губы.
К телу тело.
Замереть,
Отдавшись чувству.
Все излить,
Что накипело…
Позже —
Можно про искусство.
/ Татьяна Помысова /
Действительно – мы зачастую не искусства ищем в стихах, а искуса. Чувства невообразимо неотвратимого. О котором лучше бы смолчать, чтоб не сглазить. Или рассказать, чтобы пережить опять. И не так, как мужик мужику в курилке или подружка подружке за легким ланчем. А с чувством, с толком, с расстановкой. Чтоб не только завидовали. Листы незамутненных судеб, наивность, хитрость и азарт…
Сердце поэта светящееся непрозрачно, как любая звезда непроницаема взору поверхностному. И только мощные вихри поэтических гроз пробивают короны солнц, входят, ввинчиваются в наши зеленые яблочные души. Яблоки Добра и Зла обрывает с дерева жаркий ветер страсти, ну а мы, хитрецы и поэты, мы умеем мимикрировать, мы умеем впле-таться в вековые ветви и не бояться упасть.
Но сила вихря поэзии зова велика есть…
Писать стихи непросто
А сочинять рецензию на поэтические произведения – еще труднее. С прозой – проще и то и другое. Проза рациональна. Там все должно быть ясно: что, зачем и почему. Может, я скажу крамольную вещь, но проза, особенно короткая форма, очень часто – байка. Анекдот. Притча. Из жизни. Или авторский вымы-сел, но чертовски похожий на жизнь. И ничего более.
Не верите? Чехов, Аверченко, Довлатов, Шукшин. О"Генри, Честертон. И хорошая критика хорошей прозы – это такая же проза. Остроумная и рассудительная. В похожем жанре.
Стихотворение же может позволить себе роскошь быть ни о чем. Поэзия – застывший мираж, плод подсознания. Она иррациональна. Поэтому и отзыв на стихи – тоже эмоции. Такие же, но без рифмы.
Стихотворное произведение не надо препарировать. Это бессмысленно. Просто: нравится или нет. Изящная сталь Маяковского, завораживающий блеск Блока, необузданная амплитуда Цветаевой… Все это поэзия.
Так вот. Татьяна Помысова мне созвучна. Запоминается. Не могу вразумительно пояснить, по какой причине.
Стихи разные по силе воздействия. Туманный, едва уловимый смысл чередуется с убийственной точностью суждений: нерукотворная зимняя стужа сменяется пламенем лесного пожара. Эмоциональный накал впечатляет, хотя рифма и не всегда безупречна. Это поэзия. Она должна быть такой.
Так что просто берем – и читаем.
Дмитрий Фролов-Буканов, поэт
Ты ко мне
приходишь ночью1
Сердце
Горячее, так обжигает руки,
Пульсирует, что ноздри олененка,
Мне не дает одной забыться в скуке,
Своим теплом лелеет, как ребенка…
«Чудес, – вы говорите, – не бывает?»
А сердце – любит. Скепсиса не знает.
«Я – за начало правильных начал:
за веру, за надежду и причал!»
Сказать хотела верные слова,
Но – за любовь я,
значит, неправа.
У нее оперенье нежное
У нее оперенье нежное
Цвета радуги в переливах
струй фонтанных. Дыханье свежее
Шепот ветра в плакучих ивах
и не алая, а белоснежная…
Позови и она отзовется
Прилетит из бездонно-безбрежного
И любовью твоей назовется.
Забудь его
Забудь его. И сразу станет проще…
Шагни назад, подальше от черты,
Похожей так на ястребиный росчерк,
В порывах ветра в зеве высоты.
Как горных рек шумливых перекаты,
Характер неуемный, непростой…
То пианиссимо, то бурное стаккато,
Оступишься – утонешь с головой
Оставь его. Ведь знаешь, не по росту
И не по возрасту вчерашняя мечта.
Забудь как сон, по Фрейду ли, по Фросту…
Он не напомнит, если ты – не та.
В ожидании заката
В ожидании заката
Напряглись упруго струны,
Ветви плещутся стаккато,
Волн загадочные руны,
Между небом и землею,
Между вечером и ночью,
Между