к поэзии зажгла
Приокские родные дали
А там поля, леса, луга
Мальчишку русским воспитали
Он с ней сроднился на всегда
Сюда он приезжал не раз
Помочь отцу, сходить в ночное
Приволье радовало глаз
И заслоняло все собою
Себя он видел лишь поэтом
Поэтом русской стороны
И создавать стихи при этом
Чтоб до людей они дошли
Стихи как песни зазвучали
Рожденные в его душе
Тревоги полные печали
Он людям подарил уже
Он понимал, что нужен людям
Он нужен творчеством своим
Никто его за это не осудит
Своим народам был любим
Но все кончается, когда-то
Не в силах здесь помочь творец
Свеча сгорела, а солдата
Сменил уже другой боец.
«Сегодня осень подводит итог…»
Сегодня осень подводит итог
Всему тому, что свершилось ранее,
Всему, что ты сделать не смог,
Здесь неуместно моё оправдание.
А в завершенье бабье лето
Нам дарит золотые дни,
Какое счастье быть поэтом,
Мы в эту пору влюблены.
Все безудержнее краски,
Их подарил нам Левитан,
Он был художником из сказки,
Ему такой был жребий дан.
А там такая благодать,
Что не могу я удержаться,
Чтоб вновь стихов не написать,
Не описать её богатство.
Природы милая душа,
В ней краски тихо угасают,
Ложится снег, едва шурша,
И тихо-тихо тает.
Елена Вагнер Федосеева
Москва
Из цикла «Мир бесконечностей – осень»
Осенний парк…пустынно-грустный…
Живое ждет пришествия зимы…
Морозный воздух обжигает душу…
И под ногами смесь из снега и травы…
Деревья словно воины на поле…
Иль сторожа… покой природы стерегут…
Безмолвие на парковых «просторах»…
Но всё живое… нет «пустых минут»…
Жизнь продолжается…но тихо…тихо…
Замедлился в кружении «маховик»…
А время стало «жидким» и неслышно
Ступает по земле безмолвья миг…
Жизнь бесконечна в каждом древе…
Дух жизни по стволам течет…течет…
Немая жизнь без праздных разговоров
Наполнена красой иных высот…
И тишина…такая… словно вечность…
Вселенная, наполненная ти-ши-ной…
Как радостно внутри от звуков чистых,
Что слышатся в лесу осеннею порой…
Елена Василькова
Жуковский
Вы – богиня, а я – бездомный
Вы – Богиня, а я – бездомный,
Да скандальный, когда хмельной…
В безднах взгляд ваш витает томный,
Полон грусти – усталый мой…
Груб манерой, душой застенчив,
Потому и пошла молва,
Что