жизни вышедшее время.
Ирина Завадская-Валла
Санкт-Петербург – Мандельё, Франция
Мы опять в пути – наш попутчик – Осень
Мы опять в пути/ – берега напротив. /И опять желтит/ листопадом осень./ Но еще сентябрь —/ не остыло солнце, Строчки-паруса/ из под пальцев вскользь /и… к мачте на руке /от плеча к запястью,/не коснулся мысли/ветер-бриз участьем./И плывут вразброс/ по воде, как листья:/слово, шёпот, вздох /вёсел трепет, искры.
Ты не думай, это так… Нет, не жалобы. Губы высушил осен —
ний пожар.
А душе – пух небесный прохладный бы и хрустящие тропин —
ки под шаг.
Тишины бы ей – душе, больше нечего пожелать, а дальше —
выше подъём.
Слава богу, что жива, не калечена. Пусть устала, но об этом —
потом.
Убежать из столетнего города, где от лиц не осталось следа,
от бессонницы горячего морока, от толпищ, что снуют в
никуда.
Поспешить… Как когда-то пристанище находили богомольцы
в скитах,
отыщу. И ты, поверь, я не жалуюсь. Жизнь к исходу. Всё дру —
гое – пустяк.
Сквозь жалюзи гармошки шорох листьев, солнце световым по —
током сквозь:
осени последние усилия рассказать о том, что не сбылось.
Мне напомнить явное как небыль: Апеннин дымящийся
каприз,
как Атлантов толпы – плечи в небо, облаков плывущий снеж —
ный бриз.
Легкость мне напомнить ту, что тело обретало и летело сквозь
время и пространство, и хотело раствориться в поднебесье
грез;
слиться во единое с дыханьем ветра, сосен, колкого ковра,
стелющего теплой данью хвою пóд ноги, как будто говоря:
«Осторожно, бережно, тревожась, всматривайся, думай, лепе —
чи.
Как безгрешному младенцу в ложе мысли свои к Богу обрати.
Не печаль себя необоримым, день пришедший век благодари.
С легким сердцем, чутким и ранимым все подарки осени
храни»
И опять сумасшедшая осень, и опять у стихов я в плену —
утра раннего снова бессонница меня лечит от снов наяву.
Вдруг дарует прохладу отечества, наполняет дыханием дум…
только в них мне дозволено встретиться с сентябрём тем,
который люблю:
с петербургской бескрайностью парков, с перепутанно —
стью аллей,
с разноцветием листьев падающих, с грустью долгих рядов
тополей
обнажённых… Иду их садом, не спеша многорукой Невой;
не дыша – длю шаги – на Елагин мост второй – здесь идти не
впервой.
И знакомым до боли, до крика – этим воздухом прелой листвы
вновь дышу… Слышу: «Ну-ка, Иринка, побежали вперегонки»
Мчусь-лечу я быстрее чем ветер, и уже предо мною фасад
стен Дворца… Со ступеней навстречу Львы, что каменный
шар меж лап
держат вот уже два столетия… Я на спинах надёжных их
восседала когда-то в детстве, им шептала: «Давайте дружить».
И, когда неожиданный дождик проливался на Масляный луг,
Трав