как горячий стеарин,
В пучину опадают, изгибаясь.
Ошибка та же, что и на Земле —
Разорван слой защитного озона.
И там погибло в огненной смоле
Всё сущее – от белок до бизонов.
Снижаю влагой градуса на три
Азотный воздух, огненный и спёртый…
Эх, поздно! Жаль, крыло моё горит…
Не поминайте лихом, Cто четвёртый.
Денис Камышев, Ашдод
Книга жизни
Сорок восемь лет мама хранила книжку, которую завела, когда я родился. Она хранила бирки с моим именем из клеенки, которые мне привязали на ногу, чтоб не потерять среди других замечательных младенцев.
В эту книгу мама записывала мои смешные фразы:
Мне три года. Увидел развивавшееся на ветру сохнущее белье.
– Ой, мама, смотри, белье корчится от смеха…
– Мама, ветер стучит в окно, как война…
– Тихо! Я хочу пить…
Рассматривая картину Фрагонара:
– Мам, дядя раздетый?
– Да.
– А что они с тетей делают?
– Целуются.
– А дядя хороший, да мама? У него же есть штаны?
– Мама, помнишь мы были у бабули: я, папа, мама и горшок…
– Мама, а Сальери почему Моцарта отравил?
– Потому что завидовал…
– А где сейчас Сальери? Его тоже кто-то отравил?
– Умер от старости.
– Так ему и надо.
Первая сочиненная сказка в четыре года:
Жила была муха. Полетела она гулять. А навстречу ей стрекоза
– Здрасти! Вы куда?
– Гулять
– Можно к вам в гости?
– Можно.
Полетели, а навстречу им моль.
– Здрасти! Вы куда?
– Мы, вот, к мухе в гости.
– Можно я с вами?
– Можно.
Прилетели они к мухе. Стали прыгать и плясать. А моль в это время сожрала ковер.
И тут из-за угла вдруг появляется таракан… ой, паук… Он проглотил муху и подавился косточкой…
Мама обрызгалась грязью.
– Мама, ты свинья…
– Нет, я нечаянно.
– Да, ты – так нечаянно, а я – так свинья… Я тоже хочу нечаянно…
– Мам, ты никогда не умрешь?
– Нет, не умру.
– Мам, ты люби… Когда любят, тогда не умирают.
– А кого любить?
– Ну, папу люби… Вы делайте любовь, а я вырасту и изобрету лекарство от старости, а вы не умрете, и я сделаю вас молодыми… Я буду изобретателем…
Все у него хорошие, всех Денис очень любит.
Смотрю мамину запись за май семьдесят второго. Мне два года.
«Дениска, умер дедушка 2 мая. Как страшно мне. Ведь папа совсем не старый. Горько и страшно. Не могу, а надо жить и тебя растить, сын. Твой дед безумно тебя любил, да ты на него очень похож. Милый мой малыш, надо быть тебе на него не только похожим внешне. Дед был энциклопедией и прекрасным музыкантом. И первая запись в этой книге твоей жизни его рукой сделана… Боже мой, как плохо, как горько…. Всего сорок восемь лет…»
Сейчас