Упраздненный театр. Стихотворения. Булат Окуджава

строчка новая нужна какая-нибудь построже,

      чтоб с ней предстать перед Тобой мне не было б грешно.

      Текут стихи на белый свет рекою голубою

      сквозь золотые берега в серебряную даль.

      За каждый крик, за каждый вздох заплачено любовью —

      ее всё меньше с каждым днем, и этого не жаль.

      Песенка

      Совесть, благородство и достоинство —

      вот оно, святое наше воинство.

      Протяни ему свою ладонь,

      за него не страшно и в огонь.

      Лик его высок и удивителен.

      Посвяти ему свой краткий век.

      Может, и не станешь победителем,

      но зато умрешь как человек.

* * *

      Ах, что-то мне не верится, что я, брат, воевал.

      А может, это школьник меня нарисовал:

      я ручками размахиваю, я ножками сучу,

      и уцелеть рассчитываю, и победить хочу.

      Ах, что-то мне не верится, что я, брат, убивал.

      А может, просто вечером в кино я побывал?

      И не хватал оружия, чужую жизнь круша,

      и руки мои чистые, и праведна душа.

      Ах, что-то мне не верится, что я не пал в бою.

      А может быть, подстреленный, давно живу в раю,

      и кущи там, и рощи там, и кудри по плечам…

      А эта жизнь прекрасная лишь снится по ночам.

* * *

      И. Бродскому

      На странную музыку сумрак горазд,

      как будто природа пристанище ищет:

      то голое дерево голос подаст,

      то почва вздохнет, а то ветер просвищет.

      Всё злей эти звуки, чем ближе к зиме

      и чем откровеннее горечь и полночь.

      Там дальние кто-то страдают во тьме

      за дверью глухой, призывая на помощь.

      Там чьей-то слезой затуманенный взор,

      которого ветви уже не упрячут…