пародии вокруг
Пустых сердец тщеславным бредом?!
ВОСЕМЬ СОНЕТОВ
1
Нет прежнего во мне: и разговоры
Души и страсти стали тяжелей,
И некогда восторженные взоры
Угасли в пылкой тщетности моей.
Но я люблю, – и в сердце нет смиренья,
Коль, вспоминая прошлого черты,
Заноет грудь от ясного виденья
Когда-то благосклонной красоты.
И яростней становится желанье,
И гордость уязвлённая падёт
За лёгкое руки твоей касанье,
За прежний взгляд, что милость подаёт.
И нет ни в чьей душе правдивей звука:
Люби меня, о, ангел мой и мука!
2
Для ненависти слишком робок шаг
Любви моей, усталой и унылой;
Я сам себе порою словно враг
В отчаянье слепом и торопливом.
Но если ты подаришь мне любовь,
И я к тебе безмерно стану ближе,
И если вдруг остынет твоя кровь,
То, может, я тебя возненавижу.
Прости ж мне эти лишние слова,
Которых мы ещё не испытали, —
Так часто вторит сердцу голова
И страхом разбавляет яд печали!
Безумия, сердечной пустоты
Не испугаюсь, коль причиной – ты.
3
Где вкрадчивость – там нет любви,
Там только похоть иль тщеславье.
За что же Я томлюсь в изгнанье?!
За то, что сердце до крови
Натёр своею страстью УЗКОЙ?
За то, что я душою русской
До суеверия и страха
Люблю тебя? За то, что плаха
Мне эта – счастие даёт,
Когда, уставший быть мятежным,
Встречаюсь снова с взглядом нежным,
И сердце сладостно поёт?!..
Что ж!.. Пусть всё будет так, как было!
О только б ты меня любила!..
4
О, если от любви твоё коварство,
То мучь меня! Пусть боль моя – залог
Любви к тебе, а искренность – лекарство
От всех твоих сомнений и тревог!
О, если от любви твоё коварство,
То как душой измучилася ты,
Коль мыслишь, что для сердца страсть опасна,
А жаждешь лишь своей неправоты!
О, если от любви твоё коварство,
То сколько же раскаяний и слёз
За все мои мученья и мытарства
Твоей душе изведать довелось!
О, если так, то как я, гордый, мог
Не пасть ещё рабом у твоих ног!
5
Когда с моею страждущей душой
Лукавит ум, и я шепчу, как в тягость,
Что неба величавость и покой
Есть только лишь покой и величавость;
Что в людях правда злобно весела
И счастлива позорною привычкой
Прощать себя или не видеть зла
И то ценить, что от добра отлично;
Что страсть порой, глумяся над душой,
Внушает ложь, – и вот уж сердце снова
Пресыщенность пугает пустотой
И холодом