конечно, да?
– Так ведь не пустуют …
– Да ты что?
– Ну, это, Виталик, проблемы мои, что сказать. И склады мои. Но, я видел, скажи ему «нет» – не поверит.
– А дальше? Показывал документы?
– Конечно. А что оставалось? Но, ты говорил – все нормально! Печати и вся, и так далее – всё… Порядок! Чего ты?
– Кто такой, этот крендель?
– Я что, должен знать кренделей? На фига?
– Ты фамилию помнишь?
– Говорил, но забыл я. По имени помню: Георгий. Артемович…, опер.
– Ты шутишь?
– Не-ет…
– На бежевой, с черным носом, «пятерке», да?
– Ну да. С черным носом.
Виталик согнал, непослушным, резким рывком, обе рюмки в ладонь. Наполнил. Сжал: будь стекло, не хрусталь – оно лопнуло бы – и, забыв о Сергеиче, выпил.
– Другие, а кто они? Твои гости?
– Это я их позвал. Мне не понравился этот Артемыч, я и позвонил своим, в район, БХССникам.
– ОЗЭПП – это так называется, нынче. «Отдел защиты экономики от преступных посягательств»
– Бог с ними, как они называются, мы с ними всегда дружили. Они познакомились с этим коллегой с таможни, и сказали ему, что Сергеевич – свой человек!
– «Свой»! – передразнил Виталик, – А что он спрашивал?
– Он?
– Ну, конечно!
– У них?
– У тебя.
– Да ничего, знаешь ли, и не спрашивал… Почитал договор, вернул, вот и все.
– И записал себе в книжку?
– Нет. Вот ты знаешь, и ручки не брал. Говорю, все нормально…
– И сахар, конечно, видел?
– Я показал, а куда деваться? Ты сам понимаешь? Но – что с того? Без вопросов: ты сам понимаешь?
– Ты ему и обо мне рассказал?
– Нет. Твоей фамилии в документах нету. Не стал говорить…
– Слава богу, хоть это!
– Да чего ты кипишь, Виталик? – не понимает Сергеич, – Говорю же – нормальный опер: душевный, простой, приветливый. Все бы такими…
«Дурак!» – чуть не крикнул Виталик. И взял себя в руки, спросил:
– Ну а с друзьями твой опер душевный о чем говорил?
– И с ними, нормально: по водочке. Все же свои, боже мой. Там ля-ля, и фа-фа, и фу-фу, – без проблем! Хорошо, Виталик!
– Ну да уж, Сергеевич, да уж, неплохо… но виски мало! А водка есть?
– Ну, конечно есть!
Дырка в мозгу сквозная…
– Потемкин! – хлестнул по баранке ладонью Виталик, – Потемкин? Ну, да это он!
«Ерунда-то какая! О чем они, господи: «Не стреляйте, братва, не стреляйте друг друга!» – крутится песня в могу. В своем ты уме, боже мой, Виталик?
Слова и картинки без спроса и нагло рябили в глазах и плескались волнами в мозгу. Кладбище, вороны; чистый-чистейший, покойный пух, из холодного снега… Как пудра… «Дружище, конечно… Прокол разгребать будешь сам, вплоть до того!» – не идут из ума слова Альфреда, и ладонь, как лопата, под горло, не уходит из глаз, и взгляд, пристальный, как у председателя трибунала…
А как же иначе в делах, где вращаются очень крутые деньги? Вращает их не металл шестеренок – «шестерки» – живые люди, такие как он, Виталик. Хрупкий, в сравнении с железом,