Атмосфера распада. Стихи из-за колючки. Сергей Степанов-Прошельцев

они, как осколки

      безнадежно разбитой посуды.

      Эту память ни вырвать, ни сжечь, ни

      зашвырнуть в огород, словно камень.

      Остаюсь, как несчастный горшечник,

      я один на один с черепками.

      Не сложить их, не склеить, как было.

      Примиряюсь с судьбою слепою.

      Что ж, все правильно: ты не любила,

      не любила казаться скупою.

      * * *

      Вот он мелькает за прожелтью леса,

      вот уже видится более чётко —

      нагроможденье стекла и железа,

      камня, что красен, как бычья печёнка.

      Мир, что еще добродушно-наивен

      и бескорыстен, как сытая чайка,

      в бусах огней, что надеты на иву, —

      словно на праздник собралась сельчанка.

      И, как шары биллиардные, к лузе

      катятся звёзды… И та, что женою

      станет не мне, и волос её узел

      ветер рассыплет волною ржаною.

      Боже всесильный! Не надо иного

      благодеяния, дай только это:

      дай мне забыть её – хоть на немного!

      Дай мне забыть её! Хоть до рассвета.

      * * *

      Город угрюмый, изогнутый, острый, как коготь,