может, просто так встречались,
Как принято в наш страшный век?..»
Ещё о том мне у рояля
Подумалось, что где-то в зале
Сидит бездушный человек…
Меня отпугивает это
И вновь уйду я, не согрета
Предснеговым, осенним днём
В цветах, овациях, под топот.
Зачем они камин не топят,
Заставив сожалеть о нём?..
Любовь
Любовь – это, наверное, обман?
Прекрасный, вечный сон без продолженья…
Ко мне она спускается сама,
Без приглашенья.
Не во́время, некстати, невпопад,
Как седина в воронокрылый волос.
Лавиной с гор, снося, как водопад
Всё, что ещё под ней не раскололось…
Кому-то нежность, жертвенность даря,
Меня ж – на пепелище, на руинах
Оставила… Но ей благодаря
Есть крылья у меня – два сильных сына.
Любовь – это, наверное, туман?
Всевышняя способность к всепрощенью —
Не видеть зла, чтоб не сойти с ума
От ощущенья
Беспомощности… Красотою строк
И чистотою звуков музыкальных
Ко мне любовь приходит, словно Бог —
Исповедально.
Чем поделиться надо ей со мной,
Пока я сплю и грежу сквозь ресницы?
Но этот сон с печалью неземной
Давно мне снится…
Последний снег
Памяти Геннадия Куркова
Последний снег —
Пушистый, словно клевер,
Глубокий, словно сон…
Под ним ты вечно
Устремлён на Север
И – погребён…
Недавно пела я тебе: «Голубчик, не уезжай!»
А ты старался подыграть получше, гитару сжав…
Когда рука моя бросала комья
Тебе вослед,
Я помнила, что были мы знакомы
Сто тысяч лет,
Воссоздавала каждое объятье
И каждый взгляд,
Как ты сказал, что львы и даже львята
На ветках спят,
Как на руке твоей – большой и щедрой —
Спала и я,
Как этот снег, оледенённый ветром,
П о с л е д н я я…
Ох, степь кругом, как в пе сне – смерти жало,
Не вырвать чтоб…
Одна тебя я в губы провожала,
Другие – в лоб…
Как ты махал в окно мне утром летним,
Так я – зимой…
«Не уезжай, голубчик!..» Свет последний,
Любимый мой…
«Жёлтый глянец уснувшей листвы…»
Жёлтый глянец уснувшей листвы
На продрогшем, дождливом асфальте
Ярче звёзд, что влажнеют
На небе, чернеющем в шесть…
Всё осталось в минувшем, увы?
Ну, и Вы меня тоже оставьте…
Ничего нет важнее,
Чем знать, что на свете Вы есть.
Если слух мне и память напрячь,
И придумать про счастье былое,
То, окажется, правда —
На свете счастливее нет…
Мы