мы болеем неизлечимо
Разными формами сладкой бессонницы…
Где мы спокойно проходим мимо
Друг друга, и после плакать не хочется
От неизбежности… Пасмурной свежести
Взглядов, холодных по осторожности,
От белоснежности…
снежности…
нежности —
От безнадёжности и от ничтожности.
Там, на какой-то другой планете,
С палубы нас не смывает штормами,
Там вряд ли кто-то следит за нами…
Там мы такие же… Только – дети.
Песчаные метели
Искрятся лужи и скрипят качели,
Все в пятнышках шатающейся тени.
Под лапами – песчаные метели,
И все мечты, что сбыться не успели.
В пути нет цели, словно в глупой драке,
И шкаф забит ненужными вещами,
Я – лучший друг нечёсаной дворняге
С торчащими мохнатыми ушами.
Когда-нибудь мы превратимся в камни
Или в лиловых ящериц крылатых.
Здесь всё смешалось, окунувшись в тайну,
И в прошлое плывут, как лодки, даты.
А сны, как силуэты, бродят молча,
Вдоль стен, круги сужая, – рано, рано…
А утром – дети знают это точно —
Ныряют в складки шерстяных диванов…
Моё двадцатое бушует лето,
Сосновым ветром гонит мыслей стаи.
Пекинские огни… В огне Цхинвали…
Слайд-шоу из закатов и рассветов.
Я двадцать пятым кадром вижу осень,
И солнце сквозь знамёна алых клёнов,
И гордый шёпот среди рыжих сосен,
Самодовольных и вечнозелёных.
Автомобили, словно привидения,
Сквозь ленты ливней лезущих в потёмки,
И листья книг, которые желтели
Не на деревьях, а на пыльной полке…
Перекипит, и мне приснится этот
Прозрачный бред, и лужи, и качели.
Мы будем выть на Сириус дуэтом —
Я и мои песчаные метели…
Карусели в росе
Осколками звёзд и стеклом разрезая лапы,
В туманную ржавь, как придётся, куда придётся
Бежать от себя – как от тени бежать на запад:
Она не отстанет, пока не закатится солнце.
Теплеет. Всё слаще ветра́ и всё дальше метели.
И липкая вата на пальцах цветущих вишен.
Промокшие в майской росе, заскрипят карусели
На дне твоей памяти, там, где никто не услышит.
Бежать от себя, задевая в толпе прохожих,
Цепляясь за выступы крыш и обломки апрелей.
А каждый из тех, кто навстречу (поспорим?) тоже
Бежит от себя как от поезда по туннелю.
И вот убежал, показалось, и тьма, и затишье.
В ушах только звон от лилового псевдо-забвенья.
И вдруг в пустоте, где-то рядом с собой, услышишь,
Как сам же, с дороги устав, ты вздохнул с облегченьем.
Весь