нужно их заработать. Для того чтобы заработать, надо соответственно получить работу. А ее в первую очередь дают гражданам космопорта и в самую последнюю – жителям Свалки. Таким образом, шанс стать гражданином для обитателя Свалки совершенно ничтожен. Это что касается общепринятого пути. Но, может быть, есть какая-то лазейка?
Вот, например, в законе сказано, что гражданин может добровольно передать кому-нибудь свое гражданство. Просто взять и передать. Сам-то он с чем в таком случае останется? Он что, отправится жить на Свалку? Значит, и не подумает передавать, ни за какие коврижки.
Попытаться отобрать у него жетон? Вполне логичная мысль. Только невыполнимая, поскольку для того, чтобы подобный вариант нельзя было претворить в жизнь, уже сделано все возможное.
Любой, попытавшийся украсть либо отнять жетон, не только останется с носом, но и превратится в преступника, преследуемого стражами порядка.
Что еще есть? Какой путь?
– …А также пассажиры космических челноков, – сообщил спамер, – не пожелавшие проследовать в летающий город и оставшиеся на территории космопорта…
Тоже хороший ход. Но для того чтобы стать пассажиром, надо иметь на руках билет, удостоверяющий, что ты попал на планету не как «заяц», а сошел с борта корабля. А чтобы купить билет, нужны не только деньга, причем немалые, но еще и право на это. Негражданину билет не продадут. В общем, получается – и тут заколдованный круг.
Где же лазейка?
– Вход в летающий город строго охраняется и разрешен только его гражданам либо тем, кто попал на планету законным образом…
Антон мрачно усмехнулся.
Вот именно. Он вне закона и, если желает преуспеть в этом мире, должен для начала получить статус гражданина, хотя бы гражданина космопорта. С этого надо начинать. А потом… потом будет суп с котом. До этого еще надо дожить. Прежде необходимо обзавестись хоть каким-нибудь официальным статусом.
– Если же разумный, живущий на территории порта, будет признан опасным для окружающих, – продолжал спамер, – в таком случае к нему должно быть применено самое жесткое…
6
В соседнем кресле сидел белый крокодил и смачно, с хрустом жевал гаванскую сигару.
Джюс, сын столяра, поморщился. Крокодил слишком напоминал кое-кого, с кем ему пришлось повидаться перед отлетом для улаживания дел. Разумеется, встреча завершилась как обычно. И, безусловно, это сходство было не более чем совпадением, но все-таки… все-таки…
Нет, неприятно.
– Что-то не так, приятель? – поинтересовался белый крокодил. – Ты хочешь мне что-то сказать?
Джюс сделал вид, будто его не слышит.
– Ну же, – не отставал крокодил. – Неужели ты меня боишься? Это ты зря. На самом деле я добрый, очень добрый и люблю рассказывать разные истории.
Джюс мысленно улыбнулся. Глупец. Бояться подобного болтуна? Что угодно, только не это. Бояться, тоже мне, выдумал…
– Как хочешь, – сказал белый крокодил. – Навязываться я никому не буду, но если ты пожелаешь