боли – главный музыкант,
Сарказма нестихающая рвота.
Не нравится, так больше не дружи,
С другим поэтом томно выпей чаю,
А мне дано херачить витражи,
Одно непонимание встречая.
И в этом суть, и в этом есть зерно —
Невсхожее, но всё-таки живое.
Играть на нервах, видимо, грешно,
Но таково увечье роковое.
ПОД НОВЫЙ ГОД
Мне скоро сорок. Я уже не верю
В седого в красной шубе старика.
Под Новый год не открываю двери —
Не Дед Мороз стучит наверняка.
А ряженых пьянчуг с мешком вульгарным
Лишь только те пускают на порог,
Кто дурит малышей своих бездарно.
Сегодня Дед Мороз, а завтра – Бог?..
Конечно, вспоминается порою
Подарок сладкий в сени хвойных лап.
Был Новый год отличною игрою —
Снежков, гостей, салазок, снежных баб…
Ещё я помню запах мандаринов
И волшебство двенадцати часов…
Теперь коньяк и тёплая перина,
И в полночь дверь закрыта на засов.
О том ли я загадывал желанья
Под бой курантов в выпуклом стекле?
Скончался Дед Мороз в моём сознанье,
Снегурочки нет вовсе на земле…
И Новый год – всего лишь скучный вечер
По «ящику» бессчётных «огоньков».
Едой обильной стол мой обеспечен,
Но чуда нет…
Увы, мой мир таков.
Под Новый год цветастые открытки
Напоминают: были ведь друзья!
Теперь мой друг в бокале – пьяный, жидкий,
В нём отраженье.
Разве это я?..
РЕВНОСТЬ
У ревности кинжалы так остры!
Японские клинки тупее будут.
Ничем не погасить её костры —
Сгораешь в них сильней, чем от простуды.
Ведь понимаешь: глупо ревновать!
Нет в этом проку, логики и счастья.
Но мелют, мелют душу жернова,
И сердце распадается на части.
От ревности никто не изобрёл
Ни пластырь, ни таблетку, ни микстуру.
Я б согласился даже на укол,
Чтоб укротить ревнивую натуру.
СЕМЬЯ
Жена выпекает медовый пирог,
А сын тяжелейший транслирует рок,
И некуда деться отцу.
У дочки свидание – вся в бигуди,
Бабуля с вязанием в кресле сидит,
Поправив очки на носу.
Ещё есть котёнок – пушистый бандит,
За пряжей живой неустанно следит
(Он тоже отчасти семья).
А муж на балконе – газета, табак,
Он думает: «Что в этом мире не так?..»
Увы, этот парень – не я.
ЛИПА
Старая надтреснутая липа
Во дворе, мне мнится, – испокон.
Жмёт тоска ночным болючим скрипом —
Взмолишься, не надобно икон.
Мшистый