ляжет на мою печаль,
Я становлюсь твоим укором,
Не в первый раз тебе терять
Последняя попытка быть счастливым,
Ты словно призрак за моей спиной,
Ты стал как будто бы фальшивым,
И я не чувствую тебя своим нутром
И ветер сушит губы мне пытливо,
Скупая ласка. Задыхаюсь без неё,
Ты говорил, что я не справедлива
Не справедливо то, что мы любить перестаём…
Болезненно тоскующая нежность
Не скоро мы от прошлого уйдём,
Не скоро, как бы нам того хотелось,
Ни в первый раз, ни после, ни потом,
Наступит дней обыденная серость
Не скоро мы от пошлости уйдём,
Зарыв в себе простую человеческую гордость,
Ни в первый раз, ни после, ни потом,
Теряем внутренний открытый детский голос
Не скоро позабудем о войне,
Покуда слёзы матерей не высыхают,
Ни в первый раз, ни после, ни потом,
Отчизны сыновья в душе не умирают
Не скоро нас любимые поймут,
Не скоро, как бы нам того хотелось,
Как в первый раз, оставьте на потом,
для них болезненно-тоскующую нежность…
Осень любит немоту
Ты не станешь мне родным,
Но чужим уже не будешь,
Ветер носится, сквозит
Он меня к тебе ревнует
В душу просится Любовь,
Я же от неё сбегаю,
Привереда осень-дочь,
Нас, как листья разрывает
Без тебя идут дожди,
Дни проходят и недели,
Боль израненной души,
Тихо плачет от потери
Не останешься со мной,
В дни печали и разлуки,
Предрассветной тишиной
Не твои разбудят руки…
Осень любит немоту,
Эту дрёму, эту скуку,
Мне же с ней невмоготу,
Как по замкнутому кругу…
Какие мы с тобою дураки
Какие мы с тобою дураки,
Зачем в любовь свою не верили,
Скучаем оба. Врозь. Одни.
А может быть, поверить не хватило времени
Мы ходим по одной с тобой земле,
И смотрим на одни с тобой портреты,
И белым пухом с тополей,
Душой как будто заново раздеты
Какие мы с тобою дураки,
Кричать хочу я в небо синь от боли,
Не смыть из памяти тепло руки,
Как прижимал к губам мои ладони
И вижу я тебя опять с другой,
И я с другим. Прости. Но так бывает
И всё же сердце просится домой,
Туда, где о тебе мне всё напоминает
И без причины слёзы тают на ветру,
Скажи тогда, зачем к другим уходим?
Какую мы затеяли игру?
Свою любовь мы так и не находим..
Проза Валеева Марата
«Ата, кара, куян!..»
Мне