его ухода?
– Это и беспокоит старшего Хопса. К сожалению, говорит он, на его сына это непохоже.
– Получается, видели его в последний раз в доме Нейтонов. Кто?
– Нокс, – тут же ответила Лори, – он закрывал за ним дверь. Во всяком случае, так он сказал мистеру Чесмену Хопсу.
Инспектор глянул на свои ручные часы. Маленькая стрелка почти добралась до двенадцати.
– Время, конечно, не самое подходящее, – заметил он, – но заявление о пропаже к нам поступило, и откладывать это дело было бы крайне не осмотрительно, учитывая от кого это заявление.
От полицейского участка до дома Нокса быстрее всего можно было дойти через парк, поэтому, только оказавшись на улице, инспектор Кроссвил и сержант Гордон направились именно этой дорогой.
Фонарей в парке было мало, как впрочем, и во всем городе, но хорошо освещенная церковь компенсировала этот недостаток.
– Инспектор! – услышали они, проходя мимо домика пастора, который находился тут же, при церкви, – неужто захотелось пройтись на сон грядущий? Или же снова кто-то пропал?
– Прогулка никогда не помешает, – коснулся рукой своей шляпы инспектор Кроссвил, – а вам стоит поберечь свои силы перед утренней мессой и как следует выспаться, – и они заторопились дальше, пока пастор не нашелся что ответить.
– И шага нельзя ступить, чтобы тебя не заметили, – тихо проговорила Лори. Пастор Брентон продолжал стоять и, прищурившись смотреть им вслед.
Инспектор согласно кивнул, уже представляя себе, какими слухами обрастет их ночной поход, как вдруг услышал явственный кашель. Они как раз проходили небольшой пруд. Вокруг него стояли уютные скамьи, и днем здесь собирались все незанятые жители города. Но ночью? На ближайшей к ним скамье отчетливо виднелась фигура, точнее голова и плечи. Они осторожно подошли ближе.
– Что вы делаете здесь поздно ночью? – вкрадчиво поинтересовался инспектор у сидящей фигуры.
– А что, запрещено что ли? – недовольно послышалось в ответ. Это был Нокс Нейтон.
Инспектор Кроссвил сел рядом с ним на скамью.
– Не поверите, мы как раз направлялись к вам.
– Зачем это еще?
– Справиться о мистере Стивене Хопсе. Он, видите ли, до сих пор не вернулся домой с вашей вечеринки.
– Станется с него, – фыркнул Нокс, – небось, продолжает кутить где-нибудь, или уснул в трактире, знаете, который на окраине города.
– Это тот, что возле больницы? – Лори Гордон записывала в блокнот.
– Ну да, где еще он может быть?
– То есть вы утверждаете…
– Ничего я не утверждаю! – вскочил Нокс, – я просто говорю, что ничего с ним не могло случиться. Знаете поговорку, пьяного небо бережет.
– Поэтому вы столько пьете? – серьезно поинтересовался инспектор Кроссвил.
– Послушайте, что вы от меня хотите? Я не знаю, где Стивен, последний раз видел его вчера вечером, сам закрывал за ним дверь.
– И вы не переживаете, где он сейчас? Разве вы не закадычные