Несимметричные стихи. Сергей Степанов-Прошельцев

очень уютной системе

      лишь на задворках Вселенной.

      Как бы своё мы сердечко ни грели,

      надо оставить затею:

      братья по разуму – те, что центрее,

      видимо, нас поумнее.

      К нам не хотят они вовсе добраться —

      в наши крысиные норы…

      Братцы мои, межпланетные братцы,

      Мы вам совсем не партнёры

      Истина мне приоткрылась простая:

      хоть меня в небо не тянет,

      как вас сейчас на Земле не хватает,

      чтоб помирились славяне!

      * * *

      Сонных дней потревожен улей.

      Поражает вражды размах.

      Вновь война. Только чаще пуля

      метит тех, кого мучит страх.

      Да, жестока её вендетта,

      неспокойно так на душе:

      рядом смерть притаилась где-то,

      но не прячусь я в блиндаже.

      Я кручусь на плацдарме с теми,

      кто рискует жизнью опять,

      ну а те, кто боится тени, —

      тем победы не испытать.

      Начало формы

      Конец формы

      Начало формы

      * * *

      Мы напрасно, что пропало, ищем,

      всё равно, похоже, не найдём.

      Не построить нового жилища

      там, где всё охвачено огнём.

      Не вернуть потерянного пыла,

      нам достались – ты уж не серчай —

      только обгорелые стропила,

      только этот горький иван-чай.

      Только этот леденящий ветер

      и пустые, выжженные дни,

      и уже нам ничего не светит,

      кроме – ещё тлеет – головни.

      Потому-то, жизнь кляня такую,

      мы не держим друг на друга зло —

      каждый по отдельности тоскует

      по тому, что сбыться не могло.

      Были мы отнюдь не херувимы,

      а скорее, жертвы суеты,

      и руины, лишь одни руины

      на слепом пожарище мечты.

      * * *

      Я сомневался, но она сбылась.

      Она пришла – таинственная маска,

      и вся реальность, ложь её и грязь

      исчезли, словно призрак Карла Маркса.

      Приход её был неосуществим:

      мечта своё не знает воплощенье,

      она растает – это только дым, —

      а пароксизм рождает отвращенье.

      Прагматики – вот кто теперь в цене,

      романтики давно уже в опале.