кто меня разглядывал сквозь шторку. Вот кого я опасался и все же упустил. Позади меня стоял настоящий хозяин этого притона, который поставлял героин этой наркоманке, пользуясь ее домом, чтобы торговать белой смертью среди молодежи. План Миши удался. Он поймал его с поличным, на месте, только как быть теперь мне? Ведь знак подать я уже не могу…
– Помоги нашему гостю присесть за стол, Роман!– занавеска, закрывающая вход в соседнею комнату, шевельнулась и на пороге появился крупный цыган, одетый в настоящую кожаную жилетку, черный кожаные брюки, заправленные в военные уставные берцы. Красная свободная рубаха была заправлена за поясной ремень, на котором висели ножны от солидного ножа, рукоять которого выглядывала у ромалы из-за пояса. В руках он держал старенький наган, выкопанный и проданный этим балбесам черными копателями. Эхо войны, вашу мать…Сильный толчок в спину опрокинул меня вперед, я запнулся за скатанный палас и полетел головой вперед, прямо под ноги второму. Марина тихо взвизгнула, вжавшись в диван. Она испуганно водила глазами в разные стороны. абсолютно потерянная в пространстве, жалкая и глубоко несчастная. на какую-то долю секунды мне даже стало ее жаль, пока тяжелые ботинок цыгана – ее хозяина не влетел мне прямо под ребра, сбив дыхание, заставив взвыть от боли.
– Ну что, мусор? Доигрался в шпионов?– спросил с ехидной ухмылочкой второй. склонив усатую лоснящуюся от пота голову надо мной. Ох…если бы он знал, что всю свою сознательную жизнь после Ростовского учебного центра я только этим и занимался, что искал шпионов, то не был бы столь беспечен, а пристрелил бы меня сразу, особо не раздумывая.
– За что?– прохрипел я, делая вид, что мне ужасно больно, и толком придти в себя я не могу.– Я к Маринке…Пивка попить…Оттопыриться по-нормальному…
Первый у порога рассмеялся. Только сейчас я услышал, что говорит о с явным цыганским акцентом, вполне по-русски прилично, но слегка коверкая особо длинные слова.
– Ты дурочку тут нам не лепи!– хмыкнул он, поигрывая обычным травматом, что меня несказанно обрадовало. Все же не огнестрел!– Корешей Маринкиных мы всех знаем. Чмошники ходячие, за дозу маму родную на куски порежут, а ты интеллигент, стаканы моешь за собой…
Так вот, где я прокололся! Оказывается мое хорошее воспитание меня и подвело…Теперь все было понятно.
– Да я чего…Я, думаю, дай зайду! Пивка для рывка…Потом ширнемся и потрахаемся, как следует! Ведь так?– я повернулся к Маринки рывком, уже просчитав, что первым надо валить того, что с наганом. От травмата, я как-нибудь увернусь, а вот от пули…
– Стоять!– цыган с наганом дернулся, но было уже поздно. Моя ладонь крепко обхватила ножку табуретки, стоявшей у стола, и мне оставалось лишь докрутить поворот, разжимая ладонь. Острый угол стула врезался, как и я рассчитывал цыгану куда-то в область переносицы. Хлынула кровь, раздался мерзкий хруст ломаемых костей. Хрящевая перегородка не выдержала, дилер схватился за поврежденное лицо, отбросив оружие в сторону, громко взвыв, как раненый зверь.
– Мамочки…–