предо мной…
Я чувствую и понимаю,
Здесь в каждой букве и строке
Родство души. И ощущаю…
Ты…
улыбнулась…
вдалеке…
Когда вы говорите о любви
Когда вы говорите о любви,
Я чувствую великую потерю,
Не потому, что я словам не верю,
Когда вы говорите о любви.
Ах, знать бы вам мой благодарный час,
За то, что так любили неумело.
Что раны отслезились, отболело,
Ах, знать бы вам мой благодарный час!
Теперь, когда отточен, ясен слух,
Я слышу, как неискренность хохочет,
Позируя лукаво между строчек.
Теперь, когда отточен, ясен слух.
Когда в ответ молчат мои уста,
В том холоде немого отчужденья,
Нет больше ни тоски, ни сожаленья,
Когда в ответ молчат мои уста.
Белый лебедь
Людмилочке и её лебедю
Море полнится криками чаек
И ласкает прибрежный песок.
Белый лебедь, на волнах качаясь,
Словно вырванный с книги листок.
Он, как чистая, светлая сила,
Как с небес благодатная весть,
Словно нежность на воды спустилась,
Говоря всему миру: «Я есть!»
Обжигают бока ему вихри,
Греет солнышко, моют дожди.
То волнуется море, то стихнет,
Бирюзовою песней вдали.
Что он ведает, что ему снится,
И насколько печаль глубока,
Когда в небе, как белые птицы,
Проплывают над ним облака?
Может, чудится, волны листая,
Как однажды сквозь холод и страх,
Птичий парусник – белая стая,
Замелькает в закатных лучах.
Давай у листьев спросим
Ты спросил, как мне здесь живётся.
Я как дерево – только зябко.
Только листик порой сорвётся,
А так, всё хорошо – в порядке.
Засыпает снегами осень,
И мечты засыпает следом,
А давай мы у листьев спросим,
Как им дышится там под снегом?
Как любили их нежность всходов,
Поливали в жару дождями.
От закатов и до восходов,
Трепетали под мотыльками.
Как их солнце касалось нежно,
Ветер грусти трепал нещадно,
Как предчувствуя неизбежность,
Кислород отдавали жадно.
Я люблю всё, что есть и было,
И ночами смотрю на звёзды,
Я люблю даже холод стылый.
Ты спросил, как живу я: – Просто…
Ноябрь
Ноябрь – время белых лепестков,
И долгий взгляд в заснеженность покоя.
Стихающее эхо голосов,
Так нежно шелестящих за спиною…
Ноябрь – это листья на снегу,
Порывы страсти северного ветра,
Песочных замков след на берегу,
Ещё хранит в себе остатки лета.
Ноябрь – это тихое «прости»,
Слетевшим