зовет родную душу, —
Ну, вот и все твои грехи.
Сладким
Свободы отравляясь ядом,
Невольно устремляюсь взглядом
За кораблём, плывущим вдаль,
Где он подхвачен радуги рекою,
Не прикоснуться к ней рукою,
И в этом вся моя печаль.
В вихре
Листвы неповторимый танец,
Тревожный сон под крики пьяниц
И остывающая кровь,
Ласки
Цветов и трав, рассвета краски,
Далёких звезд ночные сказки, —
Ну, вот и вся моя любовь.
Время —
Кому печаль, кому отрада,
В чужих словах – чужая правда,
И только истина одна.
Мельком
Пересекаются пространства,
Мы не встречаем постоянства,
Но только наша в том вина.
Льётся
Слезами, музыкой и словом
В который раз, опять и снова
Не то хвала, не то мольба,
Бьётся
Волна заветного покрова
В руке, что ткань сорвать готова, —
Быть может, наша в том судьба.
А Вы опять не попадаете в такт
Фальшивой песне, навевающей скуку,
И в этом фарсе наступает антракт,
Чтобы обречь меня на вечную муку,
Ведь я всё время попадаю впросак,
И это проще для меня год от года,
Со мной лишь ветер, старый пьяный дурак,
И разбуянившаяся непогода.
Но я иду упрямо на голоса,
Молясь о леденящем душу ответе,
И разбиваюсь о судьбы полюса,
Чтоб удержаться на летящей планете.
А Вы опять не подаёте мне знак,
Мы с Вами вновь обречены на разлуку,
И лишь Луна бросает медный пятак
В мою протянутую к вечности руку.
Ивану Марковскому
Ты покидаешь любимый свой край
Вслед за крылатой мечтой,
Дразнит фортуна: «Со мною сыграй!»
Прошлое просит: «Постой!»
Но вольному – воля, спасённому – рай,
Спящим – блаженные сны.
Нету её, значит – сам выбирай
Свой первый день весны.
Сотни дорог и немало преград,
Жизнь как плохое кино
Кто за порог гонит, кто тебе рад —
Разве тебе всё равно?
Но вольному воля, спасённому – рай,
Спящим – блаженные сны.
Нету её, значит – сам выбирай
Свой первый день весны.
Выпьешь вина, но душа как музей
Истин с других берегов.
Знай, не вина то, что нету друзей,
Не беда то, что нету врагов.
Но вольному – воля, спасённому – рай.
Спящим – блаженные сны,
Нету её, значит – сам выбирай
Свой первый день весны.
Снег у него на ладонях,
Снег у него на ресницах,
Снам о боях и погонях
Больше ему не присниться.
Тот, кто враждой опалён,
Теплотой обделён,
Больше в сказки не верит,
Утренних