солёный несут океаны,
Путь указует отважный бушприт.
С детства мечталось мне стать капитаном —
С детства мне снится большой синий кит.
Так каждый год по туманам осенним
В плаванье шёл я удобства призрев,
И проходил я ступень за ступенью
Рифов коварство и пение дев.
Сколько земель неизведанных, новых
Я повидал огибая поля,
Но отдаю без сомненья швартовы…
Край мой диковинный, край мой сосновый —
Жить не могу и любить без тебя!
Остановиться, дабы сошла
Ты о сердце не думай – оно выше дум,
Оно глубже, чем ты это можешь представить.
Оно видит насквозь твои совесть и ум,
Оно знает твои исключенья из правил.
Ты о сердце не думай: устроено так,
Чтоб без отдыха сердце работать умело,
Чтоб пред Духом ты был и доступен, и наг
И несло б твою душу бессмертную тело.
Ты о сердце не думай – ты только молись
За него, чтоб силенок сердечку хватило,
Чтоб хватило любви и тепла, окажись,
Ты с душою и телом у самой могилы.
Ты о сердце не думай – оно на века:
Оно ищет ответ для тебя на вопросы.
Он будет стучаться и биться пока
Не предстанешь пред ангелом русоволосым.
И тогда оно встанет, чтоб вышла душа —
Неудобно душе на ходу делать это:
Выползать, выходить, выбегать, вылетать —
Вылетать к бесконечно желанному свету.
Обернется душа и увидит его —
Твое сердце уснувшим – навечно уснувшим.
Ты о сердце не думай – им занялся Бог,
Значит, как отдохнёт, так запросится в душу.
И в душе уходящей забьётся оно,
Молоточком забьётся, на диво хорошим.
И душа, напоследок взглянув на венок
С ним навечно оставит несъемную ношу.
Поэт'апное
Всю радость и злобу, тоску и печаль,
Восторги, сомненья, обиды, тревоги,
Всё то, что желанно и то, что не жаль —
Вобрали в себя написавшего строки…
И если тебе доведется читать
Иль слушать ритмическое построенье
Кого-то, то лучше тебе это знать,
Что в нем и отрава есть и исцеленье…
И то, как природа расслышит твоя
Стихи или прозу – не столь это важно —
Она либо бросит за борт якоря
Иль без объяснений в причале откажет.
Всю радость и злобу, тоску и печаль,
Восторги, сомненья, обиды, тревоги,
Всё то, что желанно и то, что не жаль —
Тебе отдают написавшего строки…
Поэт-ому – Поэт-апно
Один убит, другой расстрелян,
А этот в петлю сам полез:
Писать стихи – на самом деле
Ошейник, нежели венец.
Писать стихи – на самом трудном
Пути, что в поле