Игорь Губерман

Искусство стареть (сборник)


Скачать книгу

только без срока и края

      глухой и кромешный покой.

      Своей судьбы актёр и зритель,

      я рад и смеху, и слезам,

      а старость – краткий вытрезвитель

      перед гастролью в новый зал.

      Всё ближе к зимним холодам

      года меня метут,

      одной ногой уже я там,

      другой – ни там, ни тут.

      С лицом не льстивы зеркала:

      с годами красят лик стекольный

      истлевших замыслов зола

      и возлияний цвет свекольный.

      Давно я дал себе обет,

      и я блюду его давно:

      какой бы я ни съел обед,

      а ужин ем я всё равно.

      Душа улетит и рассыпется тело,

      сотрутся следы, не оставив следа,

      а всё, что внутри клокотало и пело,

      неслышно прольётся ничем в никуда.

      Стали мы с поры, как пыл угас, —

      тихие седые алкоголики,

      даже и во снах теперь у нас

      нету поебательской символики.

      За то, что жизнь провёл в пирах,

      пускай земля мне будет пухом,

      и в ней покоясь, бедный прах

      благоухает винным духом.

      У старости есть мания страдать

      в томительном полночном наваждении,

      что попусту избыта благодать,

      полученная свыше при рождении.

      Вот и кости ломит в непогоду,

      хрипы в лёгких чаще и угарней;

      возвращаясь в мёртвую природу,

      мы к живой добрей и благодарней.

      Чуть пожил, и нет меня на свете —

      как это диковинно, однако;

      воздух пахнет сыростью, и ветер

      воет над могилой, как собака.

      Когда, убогие калеки,

      мы устаём ловить туман,

      какое счастье знать, что реки

      впадут однажды в океан.

      Весной я думаю о смерти.

      Уже нигде. Уже никто.

      Как будто был в большом концерте

      и время брать внизу пальто.

      Увы, когда с годами стал я старше, со мною стали суше секретарши

      Года промчатся быстрой ланью,

      укроет плоть суглинка пласт,

      и Бог-отец суровой дланью

      моей душе по жопе даст.

      О чём ты молишься, старик?

      О том, чтоб ночью в полнолуние

      меня постигло хоть на миг

      любви забытое безумие.

      Поблеклость глаз, одряблость щёк,

      висящие бока —

      я часто сам себе смешон,

      а значит – жив пока.

      Отъявленный, заядлый и отпетый,

      без компаса, руля и якорей

      прожил я жизнь, а памятником ей

      останется дымок от сигареты.

      Даже в тесных объятьях земли

      буду я улыбаться, что где-то

      бесконвойные шутки мои

      каплют искорки вольного света.

      Из тупика в тупик мечась,

      глядишь – и стали стариками;

      светла в минувшем только часть —

      дорога между тупиками.

      Почти