Der Herr der Welt. Robert Hugh Benson

die sich dar­aus er­ge­ben­de Schluss­fol­ge­rung war also kei­nes­wegs be­ru­hi­gend für Eng­land.

      Aber die Fan­ta­sie sträub­te sich ein­fach, dar­über zu re­den. Die Zei­tun­gen brach­ten täg­lich einen kur­z­en, sorg­fäl­tig ab­ge­fass­ten Leit­ar­ti­kel, dem nur die split­ter­ar­ti­gen Nach­rich­ten zu­grun­de la­gen, die man aus den Kon­fe­ren­zen der an­de­ren Sei­te des Erd­bal­les er­hascht hat­te; Fel­sen­bur­ghs Name er­schi­en da­bei häu­fi­ger als je zu­vor; im Üb­ri­gen ließ sich eine Art ge­zwun­ge­nen Still­schwei­gens wahr­neh­men. Be­son­de­re Nach­tei­le wa­ren nir­gends zu be­mer­ken; der Han­del ging sei­nen ge­wohn­ten Gang, die eu­ro­päi­schen Bör­sen­be­rich­te zeig­ten kei­ner­lei au­ßer­ge­wöhn­li­ches Sin­ken; der Mensch bau­te wei­ter, hei­ra­te­te, sorg­te für Nach­kom­men­schaft, ging sei­nen Ge­schäf­ten nach und be­such­te das Thea­ter aus dem ein­fa­chen Grun­de, weil er eben nichts Bes­se­res fin­den konn­te. Man konn­te den Lauf der Din­ge we­der auf­hal­ten noch be­schleu­ni­gen; die Grund­la­ge war eine zu mäch­ti­ge. Ab und zu ver­fie­len Ein­zel­ne in Wahn­sinn, Leu­te, die ihre Denk­kraft zu ei­ner Höhe er­ho­ben hat­te, die sie die Wirk­lich­keit er­ken­nen ließ; al­lent­hal­ben mach­te sich eine At­mo­sphä­re höchs­ter Span­nung fühl­bar, aber da­bei blieb es auch. Man sprach nicht viel über die­ses The­ma, es schi­en dies ge­ra­te­ner. Schließ­lich konn­te man auch wohl nichts an­de­res tun, als ab­war­ten.