крикнул Дима, выпрыгнув из шезлонга.
Он ухватил Максима за ворот пиджака и дернул прочь от борта. Макс повалился на бок, мысленно отметив, что успел изрядно напиться.
– Уф, – он позволил отвести себя к шезлонгу, с размаху сел и закурил, хотя удержать сигарету было непросто.
– В расчете за люстру? – Дима осторожно улыбнулся.
– Б-блядь, ну я исполнил. Можно бутылку? – попросил Максим. Он решил не утруждаться и хлебнул прямо из нее.
– Вот так, – сообщил он пьяно. – Именно так я умру когда-нибудь.
И почти угадал.
5 сентября 2005 года
– Ну что, Поттер? Как поживает ваш гость? Разобрались?
– Я вам так отвечу. Перед нами мошенник. Другой человек, и паспорт не его. И никакой мистики.
– Да что вы говорите!
– Я клянусь вам. Его бы назад, в отделение…
– Так наберите милицию, пускай забирают.
– Я бы с радостью, но какой у них номер?
– Ноль-два, Поттер. Ноль-два.
24 июля 2005 года
Всё меняется. Странности производят странности, и теперь всё развивается само по себе.
До сих пор я был уверен, что экстренные номера действуют безотказно.
Как наивен я был. И как беззащитен.
Мы с Эврикой летели вперед, пойманные между двух параллелей: слева вечерняя трасса, а справа чугунным колесом вертелась бесконечная ограда.
Десять гудков спустя в трубке раздался треск. Автоответчик сыграл «К Элизе» и буднично попросил дождаться оператора.
Над фонарями разгорался вечер. Каждый пятый штык заводской ограды венчала острая маленькая звезда.
– Скорее, – торопила меня Эвридика. – Ну пожалуйста, скорее.
В трубке снова раздался щелчок. Трель и хрип. И женский голос.
– К СОЖАЛЕНИЮ, – девушка в записи отчаянно пыталась изобразить сожаление. – На данный момент НИ ОДИН оператор НЕ МОЖЕТ принять ваш вызов.
Хрп! Нас отстрелили, и мобильник утих.
Я набрал их номер пять раз. И пять раз услышал это сообщение.
– Скорее же! – позвала Эвридика, успевшая отбежать далеко вперед.
Выходило совсем не смешно. За нами гналась шайка маньяков, и если мы попадемся, мне сожгут лицо дезодорантом, а как поступят с Эврикой – об этом вовсе тошно было думать. И вот, я снова набираю «02» и слышу…
– Милиция, – отозвалась девушка, на этот раз живая. У нее был голос человека, который только что отсмеялся и хочет вернуться к разговору, прерванному звонком.
– Добрый вечер, – прохрипел я в ответ, и постарался коротко объяснить, что меня и одну девушку преследует группа ребят, которые используют предметы.
– Где вы находитесь… – она зажала микрофон ладонью и что-то крикнула в сторону.
– Здесь дорога, – сказал я. – И лес. И ограда… завод, наверное.
– Где вы находитесь? – повторила она чуть раздраженно.
– Да не знаю же! Вышли из метро… конечная станция.
– «Серп и молот»?
– Такая, подземная гробница…
– Краснооктябрьский. Звоните в райотдел.
Она продиктовала номер и повесила трубку.
«Подождите», –