.

крикнул Дима, выпрыгнув из шезлонга.

      Он ухватил Максима за ворот пиджака и дернул прочь от борта. Макс повалился на бок, мысленно отметив, что успел изрядно напиться.

      – Уф, – он позволил отвести себя к шезлонгу, с размаху сел и закурил, хотя удержать сигарету было непросто.

      – В расчете за люстру? – Дима осторожно улыбнулся.

      – Б-блядь, ну я исполнил. Можно бутылку? – попросил Максим. Он решил не утруждаться и хлебнул прямо из нее.

      – Вот так, – сообщил он пьяно. – Именно так я умру когда-нибудь.

      И почти угадал.

      5 сентября 2005 года

      – Ну что, Поттер? Как поживает ваш гость? Разобрались?

      – Я вам так отвечу. Перед нами мошенник. Другой человек, и паспорт не его. И никакой мистики.

      – Да что вы говорите!

      – Я клянусь вам. Его бы назад, в отделение…

      – Так наберите милицию, пускай забирают.

      – Я бы с радостью, но какой у них номер?

      – Ноль-два, Поттер. Ноль-два.

      24 июля 2005 года

      Всё меняется. Странности производят странности, и теперь всё развивается само по себе.

      До сих пор я был уверен, что экстренные номера действуют безотказно.

      Как наивен я был. И как беззащитен.

      Мы с Эврикой летели вперед, пойманные между двух параллелей: слева вечерняя трасса, а справа чугунным колесом вертелась бесконечная ограда.

      Десять гудков спустя в трубке раздался треск. Автоответчик сыграл «К Элизе» и буднично попросил дождаться оператора.

      Над фонарями разгорался вечер. Каждый пятый штык заводской ограды венчала острая маленькая звезда.

      – Скорее, – торопила меня Эвридика. – Ну пожалуйста, скорее.

      В трубке снова раздался щелчок. Трель и хрип. И женский голос.

      – К СОЖАЛЕНИЮ, – девушка в записи отчаянно пыталась изобразить сожаление. – На данный момент НИ ОДИН оператор НЕ МОЖЕТ принять ваш вызов.

      Хрп! Нас отстрелили, и мобильник утих.

      Я набрал их номер пять раз. И пять раз услышал это сообщение.

      – Скорее же! – позвала Эвридика, успевшая отбежать далеко вперед.

      Выходило совсем не смешно. За нами гналась шайка маньяков, и если мы попадемся, мне сожгут лицо дезодорантом, а как поступят с Эврикой – об этом вовсе тошно было думать. И вот, я снова набираю «02» и слышу…

      – Милиция, – отозвалась девушка, на этот раз живая. У нее был голос человека, который только что отсмеялся и хочет вернуться к разговору, прерванному звонком.

      – Добрый вечер, – прохрипел я в ответ, и постарался коротко объяснить, что меня и одну девушку преследует группа ребят, которые используют предметы.

      – Где вы находитесь… – она зажала микрофон ладонью и что-то крикнула в сторону.

      – Здесь дорога, – сказал я. – И лес. И ограда… завод, наверное.

      – Где вы находитесь? – повторила она чуть раздраженно.

      – Да не знаю же! Вышли из метро… конечная станция.

      – «Серп и молот»?

      – Такая, подземная гробница…

      – Краснооктябрьский. Звоните в райотдел.

      Она продиктовала номер и повесила трубку.

      «Подождите», –