– свадебные платья с бисером. Неплохо, честное слово, неплохо, – говорил Игорек, полируя по привычке ладонью свой гладко выбритый, блестящий, как бильярдный шар, череп. – Кто автор?
– Есть талантливые люди, – торжествующе ухмыльнулась Регина. – Земля полна талантами. А ты к нам надолго?
– На пару дней. Давно друзья звали. Даже не узнал город, все кажется таким маленьким, незначительным. Все-таки столица – это столица. Совсем другие возможности, размах европейский. Но должен заметить, Регина, эти платья… совсем неплохо! Удачные, я бы сказал. Чей узор?
«Так я тебе и сообщила! – подумала Регина угрюмо. – Еще сманишь с собой. Нет уж, дудки!» И бросила небрежно:
– У меня есть две вышивальщицы, дизайн – мой.
«Врешь! – подумал Игорек. – Кто угодно, но только не ты! Бухгалтер из тебя еще куда ни шло, но дизайнер – извини подвинься».
– Мне нравится, – сказал он вслух. – Ты очень выросла, Регина.
– А ты думал! – самодовольно ответила она. – Давай по одной за встречу! Ну! Первая колом, вторая соколом!
Она достала из тумбы стола бутылку виски и стаканы. Разлила. Приглашающе повела рукой. Игорь взял свой стакан.
– С Новым годом тебя, Регина! Удачи и творчества! – Одним глотком он опорожнил стакан, задержал дыхание и громко выдохнул.
– Ты стал пить, – не то утвердительно, не то вопросительно сказала Регина. – Что, трудна жизнь в столице? – В ее тоне проскользнули обиженные нотки. Она протянула дизайнеру конфету в пестрой обертке.
– Здесь спокойнее, – ответил Игорь, кладя конфету в рот. – Там и устаешь сильнее, и энергоотдача больше. Но для творчества, конечно… как бы это сказать… фейерверк! Я иду по улице, смотрю на людей, и у меня в голове сразу возникают тысячи новых идей. Водоворот образов. Здесь, конечно, не так. Но зато тут можно придумывать свое собственное. А там, в Москве, большое скопление людей и идей влияет на твое творческое «я». Это и хорошо и плохо, так как лишает художника самобытности. Понимаешь?
Регина, разумеется, не поняла. Но кивнула, выхватив слово «плохо».
«Ага, – подумала она злорадно, – все-таки плохо!»
Снова разлила виски и, вздохнув, сказала:
– Давай за упокой души Лидочки Роговой.
– Кто такая Рогова и что с ней случилось? – спросил Игорь.
– Трагедия! Прямо во время встречи Нового года в мэрии ее убили.
– Как убили? – удивился тоже захмелевший дизайнер. – Кто?
– Задушили ее же шарфом. Она была в моем платье. Шикарное платье, красный натуральный шифон, лучшая модель сезона. И длинный шарф. Что значит кто? Никто этого не знает. Там было полно людей, чуть ли не весь город, и ее муж, но никто ничего не видел. Я стояла с ее мужем рядом, мы вместе высматривали ее в толпе, но она как сквозь землю провалилась. Представляешь, мы говорим о ней, а она в это время лежит под лестницей… мертвая! Ужас! Ну, конечно, сразу понаехало ментов, слухи всякие поползли, подозрения. Какой после этого праздник…