Необжитые пространства. Том 2. Позаранник. Виктор Ростокин

где-нибудь под веткой навесной,

      За горбылем, за ржавой кучей лома,

      В душе с заветной думою одной.

      Я тороплюсь с горячечным азартом,

      То там то сям строку ввергая в сбой.

      Когда не в масть вдруг выпадает карта,

      То ты в игре рисковой не герой.

      Я сознаю просчетов недочеты,

      За них мне обеспечен нагоняй.

      Тем временем всех отсылаю к черту,

      А для себя жe не взыскуя рай.

      Ан краешком нет-нет мое сознанье

      Коснется словно воровским ножом:

      Взъярятся язвы на ногах, в гортани

      Желчь обожжет всплеснувшимся огнем.

      Я сочиняю. И совсем при этом

      Надежды не питаю на успех,

      На лавры первоклассного поэта.

      Была бы даже мысль – постыдный грех!

      Вот и сегодня снизошло, от Бога,

      Ему благодарения я шлю.

      Как знать, вблизи родимого порога

      Последнюю я песню сотворю?

      «Наверно, я серьезно болен…»

      Наверно, я серьезно болен

      И в психбольницу мне пора,

      И там я буду бегать голый

      В колодце мрачного двора.

      И на короткой передышке,

      Не замечая ничего,

      Содрав с забора, грызть ледышку

      И бормотать: «Мне далеко…

      Я должен много километров

      Преодолеть, пока живой.

      Померяюсь я силой с ветром,

      Ударюсь в небо головой…»

      Я верю, что на крайней точке,

      На пике, как сойти с ума,

      Присяду я на бугорочке —

      Покоится здесь мать моя.

      Она придет, незримо явится,

      Как в давний детства трудный год,

      Промолвит ласково: «Уладится.

      И боль твоя на нет сойдет».

      И я забудусь сном отрадным,

      Я долго-долго буду спать,

      И, как тогда, мать будет рядом

      И нежные слова шептать.

      Скучное

      Однажды начинаешь замечать

      Неведомую для тебя девчушку.

      То исподволь мелькнет перед глазами,

      А то пройдет близехонько, при этом

      Ты даже не услышишь и дыханья,

      Не говоря о взгляде мимолетном.

      Да, собственно, и суть совсем не в том,

      Какое дело до меня примерно, —

      Обычный обыватель уж в летах,

      Хоть и поэт российского масштаба?

      Ведь я ее приметил, не она

      Приметила меня! Но что пустое