Цветаева
В темном, шашелем точенным, книжном шкафу
Переплеты шелками блестят, сановиты.
За обложкой зеленой берут на «фу-фу».
За тисненою красной жируют бандиты!..
А вот эта книжонка (откуда она?)
Пахнет горем нездешним, балтийской водою.
Я ее разверну, как накроюсь бедою,
Что волны тяжелей.
А вода солона!..
Подступает смятенье, дышать тяжело,
Время рвет паруса, гребни ходят, упруги.
Ни костра, ни звезды. Кто поможет фелюге!
И я вижу и слышу, как стонет весло.
Ветер гнется в снастях, переходит на вой,
Золотую зарю кукарекает кочет.
…И конвойный никак арестантке не хочет
Разрешить постоять под рассветной сосной.
27.12.2004
«Ощущая приятную тяжесть в руке…»
Когда лежит луна ломтем чарджуйской дыни…
Ощущая приятную тяжесть в руке,
Я держу черный том и листаю, листаю…
Значит, видится что-то мне в каждой строке,
Если я с постоянным упорством читаю
Эту горькую жизнь…
Все же это судьба! —
Находить и терять, покидать этот город,
Возвратиться, когда прекратится стрельба
И в леса отлетит птица вещая ворон,
И, пространство вокруг заполняя собой,
Помнить беркута плавную тень на кургане,
Муэдзина призывы, арыбь на Коране
И луны азиатской ломоть голубой.
23.12.2004
«Здесь легка строка и напев красив…»
П.В.
Здесь легка строка и напев красив,
Тянет свежестью от реки.
Я читаю стих, прибывает сил.
Ястреба кружат. Высоки!
А над займищем облака плывут,
В Иртыше вода голуба…
У калитки тени – родные ждут.
Не воротишься. Не судьба.
Не воротишься… Даль безмерная —
Ни могилы нет, ни креста.
Не ходи в Москву, гибель верная,
Окаянная суета.
Колокольный звон. Звуки стремные.
Говорок не тот и не те.
Письма тайные, речи темные,
Золотой обман в решете…
А река течет, не кончается,
Плещет в камень волной крутой…
Над Лубянкой темь, ночь венчается
С черным космосом, с пустотой.
19.01.2011
«Перерезал январь пути…»
Перерезал январь пути,
Ни прогала нет, ни просвета.
Не остаться и не уйти.
Гляну в черный глаз пистолета!
Для чего я его купил?
Сталь холодная жжет ладони.
На две жизни за жизнь скопил
Речи русской…
Грохочут кони.
Не на тройке ли консультант?
Не о том ли душа страдает?
…У француза в петлице бант.
Не стреляйте, барон.
Стреляет.
Небо рвется. Пурга метет.
Стелет белое. Заметает.
Призрак в черном сквозь снег идет.
Снег сквозь черное