идёт легко и скоро;
И превращается в быльё
Трава, и листья – в кучи сора.
И, в этом времени катясь,
Я жизнь свою вношу как плату
В надежде выйти с Тем на связь,
Кто в силах запретить закату.
Его прохладная ладонь
Моё охватывает темя,
И затухает, как огонь,
В сознаньи мыслимое время.
10.04.17
Жених
"И сказал им Иисус: могут ли печалиться
сыны чертога брачного, пока с ними жених?.."
Мф. 9:15
Ивы отдаются насекомым,
Ветру отдаются тополя.
В сердце отдаётся тихим громом
Небо, радость вечную суля.
Дальних далей гулкие раскаты
Всё вбирают – я и здесь и в них.
Нет у сердца времени и даты,
Есть у сердца любящий Жених.
13.04.17
На кресте
Всё поглощаю без разбора,
Не тщась очиститься в посте.
Но вдруг нахлынет: скоро, скоро…
Уже – томится на кресте.
Висит, прибит гвоздями к веку,
Роняя кровь в земную грязь,
Во всём подобный человеку
И потерявший с Небом связь.
Кричит. И происходит что-то:
Затменье, смерть, разрыв завес,
Мозгов тяжёлая работа
По усвоению чудес.
И, скорбно впитывая в душу
Всю эту явь, весь этот сон,
Я пробую, хотя и трушу,
Ужиться с Богом в унисон.
14.04.17
Пасха
Надо мной – предпасхальные звёзды,
Совершенно не видно Луны.
Разум мой был Создателем создан,
Чтобы чувствовать из глубины.
Грудь, вздымаясь, к полёту готова,
А над ней – пухнет шар-голова.
Чувство хочет родиться как слово,
Но тесны содержанью слова.
Он один, но у нас слишком много
Твёрдых знаний и маленьких вер.
Он не просто плёл сказки про Бога,
Он воскрес, чтоб подать нам пример.
15.04.17
Кормление
Я в Бога приду всё равно,
Из Бога – и в Бога, как в дверь.
Круг замкнут, но круг не дано
По кругу пройти без потерь.
Одни мотивируют грех,
Других мотивирует страх.
А я разгрызаю орех
Безумья на ваших глазах.
Сидят едоки над Москвой
И сверху спускают ведро -
Туда я с улыбкой кривой
Кладу золотое ядро.
17.04.17
Явление стиха
По травам пробегает ветер
Отрядами прозрачных ног.
Из этих мест движенья эти
Ведут на северо-восток.
Черёмуха пустила листья,
Берёза – в пушкинском пуху.
Нет никого кругом на выстрел.
Пора оформиться стиху.
В мир за единым на потребу
Пустая тянется рука.
Стихи из Бога, как из неба,
Сгущаются, как облака.
22.04.17
Поросль
Тополя