со мной
Этим красным, прекрасным, полноценным на вкус,
Атрибутом опасным для вкушающих уст?
Я отдам тебе розы, сладкой негой звуча,
Пусть на жертвенник слёзный ляжет страсти свеча,
Пусть она разгорится затаённой мольбой –
Мне богиня-сестрица посылает любовь!
Можно верить – не верить, и дышать – не дышать.
Мной ракушки, как двери, подносимы к ушам…
Створки в них приоткрыты, голоса, точно зов:
«Если есть Афродита – существует любовь!»
Из письма…
«В одну из церквей я решился отправиться в Риме,
Где сумрак священный латынью размеренной дышит,
Где солнце овального купола ярче и выше,
Того, что сияет в пространстве едва обозримом…
Что духом святым, вдохновением луч его делит
Средину, где два-три молящихся ждут силуэта,
Колена свои преклонив, лучезарного света
И крыльев – молитве, что не помышляет о теле!
В одном только Риме и молятся, верьте, любезный…» –
Заканчивал Гоголь письмо петербургскому другу.
А «Мёртвые души», что вдруг распластались над бездной,
Жуковского ввергнут в смертельное бегство… по кругу…
Во Франкфурте-на-Майне
Во Франкфурте-на-Майне
Давал концерты Моцарт семилетний.
Отец завязывал глаза ему платком…
Поговорить всех мáнит
С ребёнком чýдным после выступлений,
Взглянуть хотя б одним глазком, хотя б мелькóм!
Осмелился подросток:
– Ты замечательно играешь, слушай!
Мне никогда не научиться так… – Ты, что?
Ведь это очень просто,
Пожал плечами Вольфганг простодушно, –
А ты записываешь ноты на листок?
Мелодии, конечно,
Что в голову приходят на рассвете?
– Но лишь стихи приходят в голову мою! –
Смущённо и поспешно
Ответил паренёк. Застыли дети,
Заслушались, как в храме ангелы поют…
– Наверно, это трудно? –
Спросил малыш, – стихи, в конечном счёте?
– Да, нет! Совсем легко. – и улыбнулся тот,
Второй: – Рад!
– Обоюдно!
Тебя зовут?
– А, Иоганном Гёте!
И – разошлись. И плакал ангел у ворот.
Костёл пустел, стихая.
И клавесин, котёл напоминая
Остывший, сиротел, бессмертье обретя.
И музыкой, стихами
Звучали ангелы и люди понимали –
Откуда в мир явилося дитя…
Опанас и Коган
По мотивам поэмы Э. Багрицкого «Дума про Опанаса»
Стих с анапеста на ямбы
Хромает зачем-то,
Словно в ямы да ухабы –
Конь пана Шевченко.
Что, гарцуется, панове,
В Укрáине спелой?
Жито выкрашено кровью,
Выпачкано белой…
Солнце кровью обагрится
До смертного часа.
Наливается Багрицкий
«Думой