в неясность одеты!
У ворот из надежд, запоздалые кони стоят.
Опоздавший седок, как сентябрь, из ушедшего лета,
Устремил в никуда утомлённый невидящий взгляд.
Кони здесь ни при чём, они платят напрасную цену!
Из уставших ноздрей слышен храп и болезненный стон…
Из узды в удилах, ниспадает кровавая пена,
Из дворца, у ворот, душу рвущий, доносится звон!
Там неузнаный труп, в нём его сокровенные схроны…
На крыльце у дворца алым веером россыпи роз.
Там началу конец, там проектов благих похороны —
Цепенеет душа, погружается тело в мороз!
Кто построил дворец и заполнил его мертвецами,
Заключил, как в тюрьму, мириады не созданных тем?!
И приходит Никто, ритуал совершает ночами —
Кто задумал проект… ну, а главное – думал зачем?
Там дворецкий стоит, держит посох, а весь измождённый!
Он пытается всем, тем кто глух, возмущенье излить:
«Это место для душ, уже з`ачатых, но не рождённых,
Чтоб кричать, чтобы выть, и как громом про жизнь говорить»!
Я – ничтожный старик, хотел взять лепесток своей розы…
Может быть наяву, может, в мареве скомканных снов. —
Но услышал я вопль… жаль, уже… ускользнувшей угрозы…
И лишь от лепестка растеклась по руке моей кровь!
Ну а кони? – Они… седока у дворца не дождались,
Потерялся их след вдалеке в придорожной пыли! —
Только грозди рябин повторили пурпурную жалость,
И, курлыча: «Прощай»! – пронеслись надо мной журавли…
Поэзия и поэт
Поэзия… она – рифмованное слово?
Поэзия… она – ритмический полёт?
Зарифмовал слова… две гласных – и готово? —
И в душу вам Пегас прозрение прольёт?!
Мой воспалённый ум взобрался на торосы,
Чтоб прочитать на них Титанов вещий след,
И посылает влёт коварные вопросы…
И получает вслед нерадостный ответ:
«Всё то, что пишешь ты, и мелочно и зыбко,
Как брошенный пятак на нищую ладонь —
В твоих стихах «Любовь» достойная улыбки,
Есенина «Любовь» – пылает как огонь»!
Как бы один Пегас, на крыльях та же лопасть,
Один и тот же шрифт… такие же слова! —
Так почему в стихах бессовестная пропасть,
И почему не так глаголит голова?!
Но, подошёл мудрец, поднял персты… и что же? —
Сказал, что есть в душе таинственный маяк,
И светит он не всем блуждающим прохожим —
Лишь тем, что метит Бог и оставляет знак!
В цветущий тёплый май, и в листопад осенний,
В курлычье журавлей, над русскою рекой
Рожал свои стихи не человек – Есенин,
А их Писал сам Бог Есенинской рукой!
Замолкни и уймись, знай угол, человече! —
Вначале разберись – где Запад, где Восток!
Бунтуешь?! –