тайком, будто случайно. Другие, как та пожилая женщина с сердитым лицом, не скрываются, осуждая столь свободное поведение.
Катя смущается, но не от взглядов прохожих. Чувство потерянности возвращается вновь. Сперва она не может понять, в чем дело.
Во рту непонятный солоноватый привкус – вот в чем. Катя удивленно отстраняется от Димы. Проводит рукой по губам. На пальцах остаются бурые пятна крови.
«Что со мной не так?» – приходит первая мысль.
Вторая возникает через секунду: «Нет, это не моя кровь».
Она переводит взгляд на Диму, пытаясь что-то сказать, но слова застревают на языке. Он выглядит бледным, даже синеватым. Из рта, пульсирующими распухшими червями, выпадают кровяные сгустки. Будто он и не человек вовсе, а пакет с кетчупом, который все сильнее сжимается под напором невидимой руки.
– Это – ты, – произносит Дима. Но голос чужой – низкий, злобный.
– Что? – спрашивает Катя, но вместо вопроса получается едва слышный писк.
– Ты убила его.
Деревья, дороги, дома вокруг парка слегка потрясывает, как на экране неисправного монитора. Сначала они становятся прозрачными, затем исчезают, оставляя после себя пустоту. Сплошную стерильную белизну. Кроме парка в этом изломанном мире ничего не остается.
Катя стоит на месте, не в силах пошевелиться, но взгляд скачет с окружения на Диму, и обратно. Его залитое кровью лицо изменяется. Белая кожа покрывается трещинами, крупные куски слоями падают на землю. Левая половина головы испещрена кусками битого стекла. Часть черепа вогнута внутрь так глубоко, что это кажется невозможным.
Катя переводит взгляд ниже – белая рубашка парня покрывается бурой жидкостью, проступающей изнутри. Все вокруг темнеет.
Этого не может быть. Такого просто не бывает в реальности. Прохожие больше на них не смотрят. Они разом уткнулись в смартфоны, их лица ничего не выражают.
«Почему никто не реагирует?»
– Ты убила его. Ты убила его, – повторяет Дима все громче. – Это твоя вина. Твое бремя.
Его слова эхом отражаются вокруг. Прохожих становится все больше. Толпа сгущается, подбирается ближе. Люди не замечают друг друга, толкаются, не отрываясь от смартфонов. Их безразличные рты выплевывают одни и те же слова:
– Убийца! Убийца! Убийца!
Катя понимает, что истошно кричит. Вопль придает ей сил, вырывает из обреченного плена. Она срывается с места, бежит как можно дальше, как можно быстрее. Мимо серых, тупых масс, тычущих в нее пальцами.
Они не видят в ней человека. Видят всего лишь временное представление. Зрелище на потеху.
– Убийца! Убийца! Убийца!
Она продолжает бежать так быстро, что легкие, кажется, просто не успевают поглощать воздух. Но толпа не кончается – словно весь город собрался на шоу. В рутинной бытовухе объявлен перерыв на травлю. Небольшое развлечение среди скучной жизни.
В безумном круговороте мелькают знакомые лица: ее бывшие одноклассники, соседи, отец, Аделина, одноглазый проводник, Дима, снова Дима, снова Дима, снова Дима…
Катя останавливается,