арендовать банковскую ячейку и спрятать сверхценный для меня носитель информации туда. Но в свои шестнадцать максимум, что я мог снять – ячейку в камере хранения в каком-нибудь отеле, там возраст не спрашивали. Довериться месту, про которое сами его владельцы говорили «ценные вещи принимаем на ваш страх и риск», я, сами понимаете, не спешил.
Но и таскать накопитель с собой было немногим лучше: этот долбанутый мир в любой момент мог плюнуть в тебя самым безумным сверхом, в пылу боя с которым (вернее, в попытках удрать) можно лишиться и куда менее хрупких вещей. И что мне в этом плане предпринять, я пока не очень понимал.
Администратор провела меня к гулкой железной лестнице, она за три пролёта вывела к открытой галерее над рингом. Место для боёв живо заставило вспомнить незабвенный «Мортал Комбат»: восьмигранник арены, трибуны, поднимающиеся амфитеатром, и одно от другого отделено сеткой-рабицей, наваренной на пространственную раму из толстенных двутавровых балок. Они тут что, кроме обычных крутышей выпускают суперов друг другу морды бить?! Иначе к чему такая защита?
И да, я угадал: мерзко мигающий лайт-борд побольше нашёлся и тут, аж в двух экземплярах на противоположных стенах.
– Кобаяши-сан, я вам нормального электрика привела! – обитель местного техперсонала выглядела как несколько морских контейнеров, закреплённых бок о бок у самого потолка.
В крайнем прорубили обширное окно, позволяющее видеть ринг и трибуны целиком, за стеклом виднелся сложный микшерный режиссёрский пульт.
– Эй, я нормальный! – немедленно отреагировал черноволосый парень, возившийся в углу с разобранным софитом.
Моя провожатая демонстративно громко фыркнула, но даже голову не соизволила повернуть.
– Вот как? – мужчина, двумя пальцами долбящий по клавишам компьютера в другом углу, повернулся на вращающемся стуле. Лет ему я дал бы под пятьдесят: этакий бывалый работяга. – Что умеете, молодой человек?
– Контроллеры, программирование, за паяльник держаться, – пожал плечами я и в очередной раз стал свидетелем дивного превращения угрюмого незнакомца в радушного… пожалуй, что клиента.
– Знали бы вы, как нам вас не хватало! – не хуже старшей с ресепшена выпрыгнул из своего кресла главный техник арены. – Сюда, пожалуйста!
– Меня зовут Йоширо, – представился я, усаживаясь, куда попросили.
Н-да, страшная суровая мафия… Не спросили ни кто я, ни откуда, даже как-то доказать озвученную квалификацию не попросили. Если выглядишь как техник и ведёшь себя как техник – для всех ты техник. Я ещё в прошлом мире так подработку себе находил, не раз и не два: приехал по вызову к клиенту в бизнес-центр, вышел в коридор, и первый же встречный спрашивает «а вы случайно не сисадмин?»
Ладно, посмотрим, что у них тут. Глядишь, и расширю «Дредноуту» клиентуру. Всё-таки я и их подвёл, столько времени провалявшись в больнице.
3
Тот якудзин, кто додумался